nomás uno era de muerte

Corrección literaria en un baño público:

2012-01-28T08:22:00.002-06:00

Suavecito como la alfombra, delicioso como el dulce de leche

2012-01-21T09:18:00.004-06:00

-Mordida, mordida –canturrearé cuando tenga frente a mí un pastel. Aún no sé si lo pediré avainillado o de chocolate, o de fresas, sí, un rollo enorme, de fresas y crema pastelera, o tal vez, a la hora de la hora, me entre la loquera y lo horneé un poco antes del atardecer.

Un número dos le adornará, se me antoja comerlo salvajemente, a mano limpia; mancharme la barbilla y salpicar mis rizos con leche, con una leche muy fría.

Todo esto, porque se me hace más bonito permanecer, que sumarme años, recibir un ascenso o ganar un bono.

Porque tengo muchas cosas qué celebrar: como que semana a semana escribo, y que siento, me dignifica como escribiente, que no han faltado meses sin inspiración. Que me mantengo enamorada, que el amor me vuelve una mejor yo. Que el trabajo sigue, y aunque a veces, se aferra en pintarme ojeras o cansar mi vista frente al autocad, al final, sólo pura satisfacción queda. Que soy una mujer compartida y mis alumnos potencian ese sentimiento. Que tengo una amiga, ((después de casi dos años sin contacto físico con mujeres) <- eso sonó muy nena, pero sí, las mujeres me daban miedo) que es ñoña y maravillosa, como yo, já. Con la que voy a ver chácharas, planeo mis clases, o colaboro en guías escolares. Vamos al café, y nos compartimos esmaltes y bufandas. Tan atinadas en los mismos colores e igual gusto. Amamos por igual, el arte, los libros, la serigrafía. Además, desayunamos todos los días en la universidad, y he dejado -sólo un poco- de ser la loca que se iba a las jardineras a platicar con los gatos, a compartirles un trozo de sandwich. Ahora, ella me acompaña, y les llevamos croquetas.

Después de las clases, la oficina, puede que, para rematar, me escape por la noche, por ahí, yo qué sé.

Y esos son mis planes de festejo, de todo lo que festejo, para el próximo lunes, acá en Irapuato, donde me encuentro tan yo, y tan feliz. Dos años, ay. ♥

El vecino

2012-01-16T17:28:00.004-06:00

Mi vecino le anda cambiando al mood. Le ha bajado a la llorera y a la música rompe-rasga. Ignoro sus penas, pero han de ser muchas. Ha tardado en ponerse al tiro, más que una nena abandonada en altar, más que yo cuando me pegaba la onda del desamor. Curioso es que va sanando solo, no organiza fiestas en casa, ni le he visto con mujeres, tampoco sale los domingos, ni se le vislumbran rasgos afeminados.

Hace meses que inició con un negocio de bases para camas, cómodas y buros, que con sus propias manos, ejecuta al son de El Tri, Los Bukis y hasta AC&DC, todo universal. Y ahí ando yo de mirona, viéndolo desde mi ventana cuando quiero distraerme del autocad, juzgando su ruidero con caras -que ni ve, ni verá- de desaprobación, cuando me harto de ser una obrera en mi habitación o cuando de tanto repetir a la Carla Morrison, salgo a tomar aire. Le observo, desde el balcón. Luego baja, caguama en mano, a exhibir sus creaciones, que a decir, tienen buen lejos. Más tarde, generalmente en la noche, sube a su escondrijo, pone a los pasteles verdes, y casi puedo escuchar sus moqueadas. Luego me digo -no, no ha sanado- en un tono más de ternura que de otra cosa. No sé, pero en una de esas le voy a comprar una base, el valor sentimental ya excede cualquier precio que me pueda dar.

Pendejo

2012-01-12T09:13:00.006-06:00

Pendejo le queda corto, ¿cómo se le ocurre llamarme?, ponerme en altavoz a su novia, para que, YO, le explique a la celosa histérica que sólo somos amigos, desde hace tres años, sólo amigos.
¡Estúpido, estúpido, estúpido!

Y ella gritando tras la bocina: ¡no, déjame!, ¡lárgate con tu zorra!, ¡laaárgate, $%&#!

Y yo, calentando mi cena, un poco en silencio, sin saber qué decir, impactada, realmente impactada.

Todo esto, gracias a un mensaje que ella le descubrió, para mí:

Linda, que este año nuevo esté lleno de éxitos en compañía de todos los seres queridos, te mando un fuerte abrazo.

Lo más penoso fue escucharlo a él, casi llorando, sin saber qué hacer, o qué decirme, aterrado porque su vieja estaba enojada y no le creía. ¿Qué hago, qué hago? me decía.

Obvio no lo calmé, mucho menos le di consejos, lo mandé a volar, qué hueva.

O sea, es una mamada, si al menos hubiera puesto feliz año, te quiero coger, entonces la entendería, pero chale, qué jalada, y más jalada de él en hacerle caso y ponerse a llamarme para darle gusto.

Luego ella –lo supongo–, al día siguiente, me manda un mensaje: ¿quién eres? acepta que andas con "Artemio". Perra.

No, no ando, pero él sí quería conmigo, luego te paso las fotos que me mandó en el 2009. Linda. Le contesté.

Ya no refutó, supongo que armó buen teatrito, ahora sí, con mi mensaje, tiene TODAS LAS PRUEBAS DEL MUNDO. No sé en que pararía aquello. Tal vez lo asesinó, y yo soy la culpable. Ay.

Enguasada

2012-01-09T08:39:00.003-06:00

Puede que se escriba con zeta, pero ando enguasada y no me puse a buscar. Ajá, de nuevo enguasada con el autocad, mucho trabajo, poco tiempo. Quieren el proyecto para ya. Ay, mi bendita carrera. Recuerdo que mi mamá se enguasaba cuando hacía enchiladas y pozole, para vender -sábados y domingos-, y ahí andaba yo, pique y pique col, cebollas y rábanos. Todas enguasadas, con la casa oliendo a chocolate, a piloncillo, a chiles y a nixtamal.

Mi cuarto nomás huele a polvo, y al autocad no me lo puedo comer. O sí.

Update: Me hice un taco de layers, con su respectiva copy de tortilla, le inserté bloques, y lo escalé a 1.5, pero la neta, ni con la salsa de tomates asados que hice ayer se compone su sabor a prisas y polvo. Arrr, ¡quiero enchiladas!

Sabinesca,

2012-01-07T10:46:00.002-06:00

Aunque no, estos versos son míos, de tanto asirlos, ya me los apropié:

-Vamos a conocernos rápidamente y a fornicar y a olvidarnos.

-Igual que la noche de la embriaguez, igual fue la vida. ¿Qué hice?, ¿que tengo entre las manos?Sólo desear, desear, desear, ir detrás de los sueños igual que un perro ciego ladrándole a los ruidos.

-Me doy cuenta de que me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido, pero todo es inútil.

-Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado quién eres, dónde estás, cómo te llamas.

-Nos faltamos, amor, y nos morimos y nada haremos ya sino morirnos.

-No me des nada, amor, no me des nada: yo te tomo en el viento.

-No me hables, si quieres, no me toques, no me conozcas más, yo ya no existo.Yo soy sólo la vida que te acosa y tú eres la muerte que resisto.

-Después de todo -pero después de todo- sólo se trata de acostarse juntos, se trata de la carne, de los cuerpos desnudos, lámpara de la muerte en el mundo.

-¡Qué bello oficio el tuyo de desvestirte y alumbrar la sala!

-Me tienes en tus manos y me lees lo mismo que un libro. Sabes lo que yo ignoro y me dices las cosas que no me digo.

Por eso, y para redondear, la cosa es bien fácil: Vamos a conocernos rápidamente y a fornicar y a olvidarnos. Así nomás debería de ser. Siempre.

Uñas color escarabajo

2012-01-06T09:00:00.003-06:00

Sigo cliqueando a Sabina Bautista, la de los cromañones, la bloguera de las estampas amorosas, la del largo cuello y el lindo tatuaje, la de las uñas color escarabajo que paseaba entre nubes.

Blogger ya debe estar encabronado, por que no entiendo el mismo mensaje: Lo sentimos, el blog de sabinabautista.blogspot.com se ha eliminado.

Para la otra, presiento, me dirá algo así como 'con un carajo, pinche Ros, entiende que la Sabina se fue, voló'.

Voló, volar, pero si ella siempre ha volado, es de esas mujeres ligeras, que saben flotar, que el tiempo –mucho, poco– que la leí, me hizo volar, inspirarme.

No iba a su blog todos los días, pero la sabía en mi columna derecha, ahí, como parte de una familia que me he inventado; aunque no visito a diario todos los blogs, al menos, cada tercer día, doy click en los enlaces, como sin voluntad propia, para saber que siguen, que existen acá en esta otra vida, entonces sonrío.

Muchas veces entro a leerles, pero no sé qué decir, todavía no encuentro la onomatopeya del silencio, de un silencio que no diga, pero que exprese el compañerismo que se produce entre las letras.

En solountiroerademuerte no hay división entre vida real, y la otra, que no sé como llamarla, pero que tampoco me parece imaginaria; no hay división tangible, visible.

Espero que Sabina juegue a las escondidas, yo seguiré cliqueando, hasta que se vuelva costumbre no encontrarla, o ver en su enlace, un paisaje común: el poste, el árbol de mi vecina o la barda de la secundaria que todos los días veo al pasar.

No quepo en el refrigerador,

2012-01-04T17:09:00.002-06:00

cortarme en pedacitos, es la opción.

Hoy en escribicionistas: FRÍO.

Abro el refrigerador, hace más frío afuera que adentro, dan ganas de meterse –incluso en pedacitos– acomodada entre las cebollas y el budín de arándanos que cociné antier. Imagino mi cabeza en un platón, con chícharos y zanahorias por si a alguien se le antoja. Mi torso, hecho picadillo. Las piernas, embutidas, en la caja de los vegetales, y los dedos, de pies y manos, acomodados en la sección de los huevos. Claro, dejaría una linda nota a mi casera: “Buen provecho, hay pan y jugos en la alacena”.

Post completo, aquí.

Tres de enero

2012-01-03T09:36:00.003-06:00

Hoy la ciudad despertó a 4º, sus vientos tiraron la cortina de mi recámara, pues dejé la ventana entreabierta. El reloj marcaba las 6:50. Dormí más de la cuenta, creo que me lo puedo permitir, apenas arranca el año, además se aproxima el fin del mundo, já, qué más da.

En veinte días cumplo dos años viviendo en esta ciudad. Es raro, dos años me resulta poquísimo, pero siento que son décadas. Irapuato, es una avejentada ciudad que me parece haber conocido siempre. Las calles polvosas, las avenidas llenas de bicicleteros, el frío y sus aires, las fresas que hasta para hacer mole utilizan, me son tan familiares que por momentos imagino que nací aquí.

Recuerdo que cuando llegué, solía perderme, enredarme entre sus calles, volverme loca para aprender las rutas de las combis, ahora, sé más calles de las que creí saber en dos años. Puedo dar referencias a un turista o ubicarme fácilmente cuando me hablan de tal o cual colonia. Tal vez es por eso que me siento tan de aquí, porque ya no me sé perder, porque ya no me encuentro perdida.

Hola,

2011-12-29T08:53:00.010-06:00

No les pasa que ¿conforme se extingue este año se sienten más viejos?, es como si las canas, las arrugas de este año pesaran todas, con sus 365 días sobre los huesos. ¿No les pasa?

Dejo fotos por mis días en Tzintzuntzan, Michoacán. También hay algunas pocas de Colima, mi visita, como siempre, fue rápida. Tanto calor, tantas ganas. Tomé más de cien fotos, son mi fetiche, para darme cuenta que, efectivamente, anduve ahí, y no fue otro de mis sueños.

Para mí, la mejor vista del mundo: desde Tztztz.

Yo, desde Comala, Colima, comprando pan, y viendo el volcán.

Lago de Camecuaro, ojalá hubieras estado ahí.

Curioso.

Atardeceres desde Cd. Guzmán, Jal. o muy cerca de ahí, ya ni me acuerdo.

amarquereramar

2011-12-12T09:05:00.005-06:00

Que ames o que te amen hace que este puerco mundo valga la pena. La vida es agresiva, hostil, eso ya todos lo sabemos. Muchas de las personas que conocemos o que conoceremos caerán en la modalidad de mierda, así es esto: eso nos lo enseña la vida; pero a veces, con un poco de suerte, nos topamos con personas que hacen más soportable el pinche, reputísimo mundo.

Esas personas te impiden cometer burradas, o mejor aún, te acompañan en cada estupidez. Son las que escuchan, asienten, te dicen que no chingues o que estás bien pendejo, maldicen junto contigo y te regañan. Esas personas que te aman o te quieren, –no importa cuanto lo sepas o cuanto se los digas–, están, no importa si como amigos, familia o pareja.

A la mera hora no se trata de títulos, no importa si es amistad o amor, ni si hay diferencia entre el amar y el querer, como lo dice el príncipe de la canción. Se trata de algo más, de solidaridad, de estar. Estar.

Pero a veces, hace falta repetir un te amo, un te quiero, no importa qué tan gastadas estén ambas frases, no importa si se dice tras colgar una llamada o al leer un recadito en el msn. En lo personal, creo que una vez que lo dices, pero que sobre todo lo sientes, no es necesario repetirlo a diario, es algo ya sabido: lo sabes: te amo: punto. No necesita reiterarse constantemente, y si así lo hago, oh perdón, es porque no encuentro otra forma verbal de expresar mi aprecio e interés en un grado tan elevado.

A mí me gusta tanto el te quiero como el te amo, ¿hay diferencia? Aunque José José diga que sí, a mí me vale un comino. En el te quiero hay un te amo apasionado, arrebatado. En el te amo hay un cúmulo de te quieros, es como lo mismo. Querer, amar: hay deseo, ganas.

Hay quien ama por meses, incluso durante años y nunca lo dice. Hay quien lo hace de forma rápida, y en pocos días lo confiesa, como si se tratara de un 'tengo hambre' o 'me siento triste'. Decir te amo, no es una cadena fónica que se ponga alrededor del cuello, no es una renuncia a nuestra libertad, no nos convierte en blancos móviles; no es un contrato, ni una promesa. Es absurdo pensar que deba decirse con cautela, son simples expresiones de lo que sentimos, como las ganas de ir a orinar o de comer pan con leche. Así nomás.

Ya no

2011-12-11T10:07:00.031-06:00

Por algún rincón de la casa, hay envases de cerveza, los supongo llenos de polvo y, quizá, hasta con telarañas en el fondo de sus bocas. Es momento de sacarlos, hoy domingo, se antoja ir a llenarlos. A veces me tomo la vida demasiado en serio, tampoco es para tanto. Hoy dejaré todo, todo afuerita, o en el balcón, y no haré más que tirarme en el colchón, sin sentimientos y con un paquete de cacahuates, a beber cerveza.
Aprovechando el minipost, y como últimamente no me están gustando los vacíos, fotos recién bajadas de la cámara, con ustedes, Zacatecas:

acuarela

desde este balcón, la vida se miraba mejor

tan viendo a la gente pasar

churrigueresca

una pequeña nube

nopaleras

"La Quemada"

columnatas: no cubren más que su ausencia

un museo como perdido en el tiempo

antes de subir

ellos

era toda terrosa

y a lo lejos, un caballo flaco

frescor para la vista

y hacia allá, tierra sin fondo que sólo tiene polvo para darnos

caminando por la sombra

la ciudad

huizacheras

una noche esfumosa

retorciéndose en el sol, como cuerpos con cólicos

contrastes

historia acumulada

Qué bien me hace regresar

2011-12-10T12:22:00.003-06:00

Este sentimiento de estar enojada y feliz, no se va.

Tal vez, como alguien un día lo escribió, lo mejor, sin drama alguno, sea no continuar. Para qué.

Me caigo mal, pero puede que sólo sea esta época decembrina. La gripa y tos que ya me han atormentado toda esta semana, las vacaciones que se acercan y que siento tan lejanas, o este frío, y este aire, tan cargado de polvo.

Ya quiero irme a Michoacán, pero también ya quiero regresar. Esta ciudad, por todo lo que me representa, me gusta, no la pienso sin mí.

Se acercan también, los días para visitar Colima, mi ciudad natal, espero que esos días pasen rápido, porque yo, aún no me voy, y ya quiero regresar. Siempre, aquí.

Tan terrosa, polvosa, fría... tan sin ti

2011-12-02T18:11:00.004-06:00

Caminaba junto a un alumno, fuimos los primeros en subir a La Quemada, y me dice: mira, por allá, todo nopaleras, del otro lado huizaches y caballos flacos, y aquí derecho, un camino sin fondo que sólo tiene polvo para darnos. Y me gustó eso que dijo, y para no olvidarlo, y como ya se me terminaron los post-it rosas –porque me los gasté en ponerles puros tequieros cuando la imperiosa necesidad de ti me atacaba a las 3:28–, lo dejo acá, no se las vaya llevar el viento, tan ganoso de palabras.

2011-12-01T17:03:00.002-06:00

Llega diciembre,

Odiar al mundo, durante treintaiún días, no suena mal. Trataré de estar ocupada –pintando mis uñas, contando las nubes, o pensándote– para que no se me vaya ocurrir ahorcar a algún santa claus. O maldecir a las personas, que atiborradas de compras, saturan las calles.

Ahora mismo he pintado mis uñas color grosella, o frambuesa, o medio frutillas mezcladas, y no hago más que ir por la calle mirándolas contra el sol. Contra el sol que por instantes se siente riquito a estos dos, o un grado, o muy frío al que amanece la ciudad.

Este odio, que se activa, que germina en mí cada temporada decembrina, tampoco es para tanto, algo de los olores, tan característicos por estas fechas, me hacen sentir un ligero bienestar, lástima que para ello, se tenga que andar entre las casas, entre las calles, entre los tantos de quien me quiero escapar.

Zacatecas:

2011-11-24T17:35:00.003-06:00

Sé bonita conmigo.

update: hasta eso que fue buenita.

Meme de los 30 libros

2011-11-17T17:10:00.004-06:00

1. Uno que leyó de una sentada: Diarios de un guacarróquer, de Armando Vega Gil. Qué pena decirlo, pero qué risa me dio. 2. Uno que se haya demorado mucho en leer: Noticias del imperio, de Fernando del Paso. Tiene tantas referencias históricas que me trabó.3. Uno que sea un placer culposo: Cualquiera de la saga Harry Potter. XD 4. Uno que le gusta a todos menos a usted: El túnel, de Ernesto Sábato. Varios amigos enloquecen por él, a mí nomás no me enganchó. 5. Uno de viajes: La ladera dorada, de Agustín Yañez. A mí me hizo viajar. 6. Uno de un Nobel: El escribidor, de Mario Vargas Llosa. ♥ 7. Uno muy divertido: El aprovechado, de Daniel Sada. O cualquiera de Ibargüengoitia. 8. Uno para leer por fragmentos: El poeta niño, de Homero Aridjis. 9. Uno con una excelente versión cinematográfica: El Padrino, de Mario Puzo. 10. Uno con una pésima versión cinematográfica: Toing. No sabría qué decir. 11. Uno que lo haya motivado a visitar algún lugar: Todavía no lo encuentro, pero quisiera visitar Macondo. 12. Una biografía: No recuerdo el título, pero es de Rabindranath Tagore. 13. El primer libro que leyó en su vida: Mamá me leía a Benedetti. Ahora me hace llorar. 14. Uno que haya odiado hace años y hoy admira: Cualquiera de Borges, antes lo aborrecía, ahora lo veo con otros ojos. 15. Uno que haya amado hace años y del que hoy reniega: Debo ser muy buena persona, porque no reniego de ninguno. 16. Uno ruso que sí haya leído: Los hemanos Karamasov, Crimen y Castigo o el jugador, de Fiódor Dostoyevski. Lo amo. 17. Uno de este año: Y de este mes: Balas en los ojos, del Neb. 18. El que más veces ha leído: Yo creo que es El Perfume, de Patrick Süskind. Sus imágenes me enloquecen. 19. Uno que lo haya sorprendido por bueno: El del Neb, en realidad lo compré por morbo, y vaya que le disfruté. 20. Uno que lo haya sorprendido por malo: Memoria de mis putas tristes, de García Márquez. 21. Uno de cuentos: Confabulario, de Juan José Arreola. 22. Uno de poemas: Noventa poemas últimos, de Fernando Pessoa. 23. Uno que le gustaría volver a leer en su vejez: Siempre a Virgina Woolf. O Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez. 24. Uno que no le prestaría a nadie: Odio prestarlos, pero el que menos prestaría es Madame Bovary, de Gustave Flaubert. Madame Bovary es la novela total. Es un retrato perfecto de lo femenino, es el nacimiento de la femme fatale, es la humanidad entera contenida en la historia de una mujer (Emma Bovary) casada con un imbécil, mientras mantiene un romance apasionado con un hombre y luego con otro, hasta llegar a su destrucción. 25. Uno para aprender a perder: Orgullo y prejuicio, de Jane Austen. También para aprender a ganar. 26. Uno que asocie con la música que le gusta: Crónicas, de Bob Dylan. Prosa tan bella como su lírica. 27. Un libro que le regalaron y no le gustó: No puedo decir. U_U 28. Uno que lo haya asustado: El tambor de hojalata, de Günter Wilhelm Grass. Tintes macabros e infantiles en un sanatorio psiquiátrico, aur. 29. Uno que se haya robado: Soy bien mensa. A mí me los han robado 30. Uno que pueda salvar vidas: Bukowski afirma, y da pruebas fehacientes, de que las palabras “ganador” y “perdedor” no significan absolutamente nada.

Los purititos no

2011-11-12T08:03:00.002-06:00

No me gusta comer sola en un restaurant. No sé cómo quinan el agua quina. No tengo piojos desde los ocho años. No sé bailar. No me gusta ir a fiestas (léase bodas, quinceaños, cumpleaños, graduaciones). No he probado las alcachofas, ni las berenjenas. No sé qué hubiera pasado si (complétese con larga lista de decisiones correctas o desafortunadas). No me gustan los para siempre. No puedo olvidar. No me hacen reír los payasos. No me gustan los tatuajes. No comprendo al tiempo. No encuentro compañía más perfecta que los gatos. No me gustan las puertas entreabiertas. No sé atravesar avenidas. No acepto llamadas desconocidas. No entiendo a los perros que le ladran a un espacio vacío. No sé qué decirle a la gente que llora. No uso colores estridentes. No me gusta besar en público. No temo a la oscuridad. No sé a dónde van todas las calcetas que se me pierden. No pienso cuando me quedo quieta y en silencio mirando el techo de mi casa. No supe qué animal es Nany, la de los muppets. No me gusta la navidad. No he ido al cine en más de diez meses. No sé de ti. No he sembrado un árbol. No creo tener hijos. No me quiero casar. No me gusta el olor a incienso. No tengo uñas largas. No me peino. No uso tacones de más de 8 cms. No bebo dos litros de agua al día. No quiero/sé fumar. No imagino mis días sin este blog. No sé qué más escribir.

plática en una marisquería

2011-11-07T16:35:00.003-06:00

fulana: nom'bre, es que ese mal se ha extendido.
fulano: uy, no respetan, lo'tro día unos estaban besándose ahí a un ladito de la estatua del papa.
fulana: ya no hay temor de dios.
fulano: y los dos como si nada.
fulana: es que, señorita (se dirige hacia mí), de plano no les da tantita pena.

Yo me hago la disimulada, -¿pena de qué? –pregunto, como si no hubiera escuchado la plática.

fulana: pues de los hombres que se andan besuqueando, no respetan a las familias que van a pasear a la plazuela

-¡Ay señora! –muevo la cabeza– como si no se supiera que incluso a plena luz hay mujeres que se prostituyen ahí, lo de menos son los hombres besándose, a mí hasta bonitos se me hacen.

Me estoy enamorando de este autor:

2011-11-04T17:42:00.005-05:00

Voy en la página cuarentaycuatro. He carcajeado y puesto, en cada página, mi sonrisa idiota. Me gusta, me gusta.

Son los $140 pesos mejor invertidos que he gastado en los últimos meses.

UPDATE: Ya voy en la página ciento veintiocho y me he pasado de la risa a la tristeza, aunque bueno, sigo riendo.

Altar

2011-11-01T17:58:00.011-05:00

No estaban sus fotografías, tampoco un pedazo de ustedes, pero sin embargo estaban, en un cempasúchil, en la veladora blanca, en el alfeñique, en el papel picado, en las guayabas o en el pan azucarado. Estaban donde siempre los cargo, a veces un poco en mis ojos, siempre en el hueco de mi estómago.

Hoy en la universidad hubo concurso de altares, no me esperé a los resultados, pero mis alumnos se pusieron guapos, imagino les fue bien, acá unas fotos:

José Alfredo Jiménez

espectador

papelitos

espectador dormido

coloritos

sentada frente al altar

cinco

2011-10-30T09:24:00.014-05:00

Agitada, erizada, explotada, turbada, zarandeada... tan yo

Mail para el buzón de los no enviados

2011-10-28T15:57:00.002-05:00

Amigo, no hay una maravillosa historia qué contar, no hay risa, no. Amigo, así te llamo porque no encuentro palabra que defina justo lo que eres hoy. Decirte así es un formalismo que no me gusta utilizar, pero es fácil, es ligero de nombrar.

Hace un rato lavaba los platos de la tarde, uno de ellos se quebró, de inmediato le seguí, me hice moronas en el fregadero, me rompí también, entonces cerré el grifo pues ya mucha agua se estaba desperdiciando.

Lloré por como soy amigo, sería tan fácil contarte lo loca que estoy, lo enferma que soy, pero ya sabes, me gusta lo complejo, equivocarme.

Verás, tengo una receta –durante tantos años inconsciente– para perder amigos: un día me quedo callada, sólo eso; entonces la gente se cansa, se va. Y yo luego asomo el rostro y nada en el paisaje, nada. De a poco los pierdo, y a los que no, resulta que es porque están muy lejos.

La nostalgia, como todo en exceso, cansa. A las personas les asusta mi sonrisa gris, pero es que ya no sé quitármela, por eso mejor silencio.

Coincidió pues, que tu alegría y mi tristeza chocaron. ¿Ves que no es lindo que uno sonría y la otra no sepa hacerlo? Hay una molestia que me habita, no de hoy, sabes, por eso me cuesta trabajo sonreirme por ti. Perdona por no hacerlo.

Me gusta tu modo triste, tú en versión pesimista, gris, solo. Pero qué clase de amistad seríamos, tan marchitos, como cuando la extrañabas y yo no sabía qué escribir en la pantalla, cuando sentía el dolor a través de tus poemas, cuando leía entre lágrimas tus ganas de regresar con ella; cuando yo amanezco de malas y tú me llamas odiosa, cuando insisto en que no me basta con ser feliz si los demás no sufren. En ningún rincón esto podría llamarse amistad.

Tú puedes llamarte Roque cuando te dije que nada tenía y dejé de hablarte por meses; Renato cuando nos separamos de equipo y continuamos el resto de la carrera como dos desconocidos; puedes llamarte Gabriela cuando un día, algo se rompió entre nosotras; puedes llamarte Fernando desde que hace meses no hablamos, también Omar, Beatriz o Josefina, puedes ser tantas caras, todos los nombres, yo elijo ser silencio, sólo silencio.

Azul

2011-10-27T17:07:00.003-05:00

Son las cinco con diez y se va octubre, ya huele a pan de muerto; yo debí nacer un dos de noviembre, corrijo, yo nací el dos de noviembre, sólo que a mi madre se le dio la gana inventarme otra fecha. Qué bueno que lo hizo, así celebro el doble, las dos a solas, para que me toque más.

De noviembre espero el frío, el más frío del que hace ahora en Irapuato, hoy amanecimos a 7º, ayer a 6º. Me gustan los días en que el jardín de la universidad se blanquea cuando aparece la neblina: un paisaje fantasmal, impasible. Hasta increíble es pensar que alguien lo habita, que alguien plantó sus flores. Zombies por allá comprando café, muertos bajando del camión, el prefecto, medio azul, cubierto de una ridícula bufanda. Los alientos y los pasos turbados ¡qué bonito todo con el frío!

2011-10-27T14:07:00.001-05:00

¿Alguien sabe si Adán y Eva tenían ombligo?

Colimita

2011-10-26T17:58:00.003-05:00

Pocas ciudades se dan estos lujos:

Gallinas dando el rol frente al jardín San Francisco

hoy en escribicionistas, Mi ciudad.

Buenos días

2011-10-25T17:38:00.001-05:00

Desfigurada apenas
buenos días tristeza,
inscrita estás en las rayas del techo,
inscrita estás en los ojos amados.
No eres la miseria exactamente,
pues los más tristes labios te enuncian,
con una sonrisa.
Buenos días tristeza,
realidad del amor cuyo poder surge
como un monstruo sin cuerpo
cabeza decepcionada,
tristeza, rostro bello.
P. Eluard

Para tener un buen día

2011-10-21T13:08:00.006-05:00

es suficiente leer en google que la ciudad ha amanecido a 7°c, luego salir con bufanda y chaqueta, tratar de cubrirte, y descubrir que no hay prendas que alcancen a mitigar el frío. Para mí eso es suficiente.

Ros, ve a dormir

2011-10-20T14:59:00.003-05:00

Hoy se me da la gana recordar la siguiente frase: No me basta con ser feliz, necesito que los demás sufran.

Sí, un poco envenenada amanecí. Y así quiero ir a dormir.

Sigo.

Cierta curiosidad se despierta en mí al saber del quizá sin ese y el quizás. ¿Cuál es el término correcto? ¿Será cuestión de estilo, de ritmo?

Yo por mucho prefiero el quizá, puede que se deba a mi eterno miedo a lo plural.

El año pasado, ¿o el antepasado? se dio a conocer en la Fil el libre uso de la palabra solo (de soledad) y sólo (de únicamente), es decir, la libertad para ponerle tilde, o no. Eso me conflictuó. Los estudiosos sugieren que no hay necesidad de acentuarla, finalmente dejan en el lector la tarea de entenderlas dependiendo del contexto en que sean leídas. ¡Caramba! Por mi parte la seguiré tildeando, pero el ligero malestar de encontrarla sin acento no desaparecerá pronto.

Hoy ha sido uno de esos días lentos y en extremo aburridos.

Entro a facebook /cosa rara/ para leer el mensaje de un amigo, leo como hay gente que se engancha ahí, y dice y ama y rie y vive en él... y termino un tanto asqueada.

Algunos de mis proyectos han quedado en pause, pero en esta semana, tan saturada de entregas y revisión de trabajos en la universidad, es lo más conveniente, pues tendré tiempo de revisar los kilos y kilos de planos sin más preocupación que afilar mis puntillas y suavizar mi paciencia, y de cuando en cuando, claro, veré desde la ventana del taller de restiradores, el cómo los nísperos, regordetes y jugosos, crecen y cuelgan de las ramas.

2011-10-14T17:35:00.002-05:00

Escribo desde una oficina a la que le falta ser barrida, decir escribo es por mera formalidad, pues en realidad no sé qué pitos vengo a decir, atrasito suena Russian Red y me está poniendo en un estado de irresistible jotería. A mi cabeza le hace falta un pájaro, algo que la haga volar. Ojalá fuera uno negro.

Se acerca un sábado lento, después de mi pasado fin de semana en el df mis pies no hacen más que buscar a donde irse. Se acerca el día de muertos, una de mis fechas preferidas, me gustaría viajar a Michoacán. Michoacán es perdición.

Tengo nueve ventanas abiertas. Entro, les leo, espero un poco, juego con el scroll, ojalá en una desas pasara un blogger que, encuerado después de tomar un baño, huyera sorprendido, o no. Seguiré visitando sus ventanas, con suerte y nos encontramos.

2011-10-12T21:24:00.003-05:00

Hoy escuché una palabra que me ha parecido realmente bonita: Nísperos.

E igual probé la frutilla e hizo que mi garganta bailara.

Por alguna extraña razón me supo a navidad e hizo que me emocionara su llegada.

¡qué loco!

Comienza octubre y ya huele a sus hojas tan amarillas

2011-10-01T08:55:00.001-05:00

.
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¿Qué esperar de este mes?

Se robaron desde la 139 hasta la 220

2011-09-30T08:11:00.003-05:00

Ayer pedí un libro en la biblioteca, me gusta ir a la municipal, pues casi siempre está sola. Es raro, hay material tan bueno que la gente no lo sabe aprovechar. Cada semana o cada quince días regalan libros, algunas ediciones ya muy viejas, otros más recientes; supongo que regalan los libros que la gente no pide o los repetidos o en desuso. En una mesa, a la entrada de la bibiloteca, exhiben los ejemplares, a mí me encantan estas 'ofertas', hay semanas de libros malísimos, bueno, dicen que no hay libros malos, pero a mí nunca me han interesado los tomos de derecho penal, química avanzada o las obras de elenita poniatowska; pero hay semanas en que he encontrado libros que, para mí, vale la pena leer, aunque esta semana no fue de suerte. Duh. Entonces saqué en préstamo una antología poética que abarca desde el barroco hasta el siglo XX, un libro de 30 años con hojas amarillentas y pastas maltratadas. Qué rico el olor a viejo, a polillita, a madera terrosa.

Apenas llegué a casa y comencé a hojearlo con mayor cuidado. Me tumbé en el balcón y luego de buscar una página que llamó mi atención, me emputé: de la página 138 a la 221 había un hueco. Pinche gente. Faltaba el capítulo del romanticismo, el realismo y un poquito de el modernismo. Chale. Entonces hice a un lado el libro y bebí un poco de mi té.

Me distrajé viendo el cielo, el suelo, luego a dos hormiguitas negras que parecían besarse, no sé en sus tierras, pero en Colima aprendí –desde niña– a llamarles Esquilines. Para los colimitas las rojas y más grandes son hormigas (las malas, las que pican, las del "diablo" decían algunos durante mi niñez), pero los chiquitos y negritos son esquilines (los de "dios"). Entonces me puse a observarles, rápidos y ligeros avanzaban losetas de 30 cm cada par de segundos. Seguían el mismo recorrido, unos iban, otros venían, algunos paraban y parecían decirse algo, otros se tomaban más tiempo y se besaban, aw. Fijé la mirada en uno de ellos: paraba un poco, hacía raros recorridos en círculos, parecía hacerle mucho al pendejo, se besuqueó con unos cuantos el muy promiscuo, já. ¿Se imaginan caminar por las calles y repartir besos a quien se cruce en el camino?

Nunca he entendido sus modos de dirigirse, parecen retroceder, se enciman unos con otros, se estorban, se cruzan, pero seguro para ellos es una forma de comunicarse. Pinches esquilines, me atraparon.

Luego de seguirles con la mirada reparé en que llegaban a los restos de una galleta de avena que antier dejé en la ventana. Esa galleta tiene su historia, las comía yo de un paquete, esa era la última, la más buena, pero en ese momento me llamó mi hermano y la dejé para contestar. Obviamente la olvidé, y ahora les pertenece, ni por error me metería con ellos, no sea que me quieran besar.

2011-09-19T18:54:00.003-05:00

Abrir blogger, y correo a la vez. Me conecto, se abre una ventana, su estado es offline, pero hay un recadito: tiemblo. Reviso la bandeja. Abro varios blog. ¡Qué bonita esta entrada!... oh, y esta otra también, luego vuelvo para comentarles, pienso. Debería escribir algo, quizá no. Me concentro en el correo. Algunos los borro sin siquiera abrirlos. Cadenas, invitaciones, pfff. Abro autocad, empiezo donde me quedé: la planta de instalación eléctrica (¡puta! odio hacer instalaciones), pero antes corrijo un examen. Checo horarios, programo las clases de mañana. Sigo con el autocad. Una ventanita se ha puesto a parpadear, es Doc.Gonzo. Entro a la página de primera plus, al defito $297.00, ¡chido! Tengo que contestarle a Oscar, hasta hoy lo recuerdo. Checo el hotel, me dan ganas de reservar, tranquila Ros, no te avorazes (¿es avoraces o avorazes?), es hasta el ocho de octubre. Vuelvo a la planta de autocad. Llega un mensaje, sonrío. Luego alguien llega, pregunta por no sé quién, contesto en automático y cierro esta ventana. Es hora de trabajar.

Y es que a veces, en mi cabeza, se suceden ciertos jolgorios.

Ya casi

2011-09-17T13:50:00.005-05:00

Aún no se acaban los exámenes, por el puentesito patrio continuarán todavía unos días más, los alumnos de ingeniería-arquitectura (tsss, aún me cuesta decirlo completo) deambulan por los jardínes, marcados por ojeras y cansancio, entre kilos de planos, formularios y calculadoras que se vuelven locas, son como zombies que en la cafetería hacen cosas tan comunes como pedir una torta y un jugo boing. Ojalá comieran cerebros, con gusto les daría el mío, y el corazón, y las visceras, y lo que sea que aún sirva en mí.

Estos días me ponen de malas, de hecho me puse de malas desde que, en la escuela, tanto maestros como alumnos (algunos, no todos), pintaron sus rostros con los colores patrios, o usaron ropa adhoc, claro, listos para festejar, ¿festejar qué? dudo que lo supieran, pero el quince olía a tequila, a cerveza, a pozole y antojitos, era el día de los patrioteros.

Luego, ese mismo día, volví con el señor de la fruta (ajá, soy su fan) y en lo que pedía mi vaso, una señora llegó con un niño llorando, ¡qué va!, berreando porque quería fruta de yarápido¡ahora!, y sin formarse, se metió a la fila, ¡pinche vieja! lo que hace una panza de embarazada y un chiquillo llorón y una falda, el señor le extendió un vaso de melón mientras yo, y los que estaban tras de mí, esperábamos. En cuanto el niño llorón tuvo su vaso de fruta desaparecieron sus lágrimas. Yo sonreí, maliciosamente sonreí; ya quiero ver a la ñora dentro de 10 o 15 años, ya la quiero ver, entonces, no habrá vasos de fruta que apaguen los berrinches de su hijo. La señora volteó apenada, debió haber sentido las miradas de todos nosotros, se hizo la occisa y se fue, se alejó con su grande panza, y con su hijo que, comía ansioso el vaso de melón. Del coraje pasé a la tristeza, neta que sí, ese tipo de mamás no hacen más que darme tristeza.

Sandía y pepino

2011-09-13T18:54:00.003-05:00

Hoy, saliendo de la universidad, fui al centro a darme una empapada de gente, sol, sudor y polvo. Tenía días de no pasar por ahí, así que me bajé del camión y caminé el resto hacia la casa. En mi andanza pasé junto al señor de la fruta. Olí la sandía y regresé. Un vaso de quince pesos fue mi desayuno, también se me antojó el pepino, así que lo pedí combinado. Me gusta lo crocante del pepino, me gusta cuando al masticarlo, no oyes más que el crash, crash y nada más importa. Es un sonidosabor que espanta cualquier pensamiento. Esta semana es de exámenes, así que más que dar clases, me tocará revisar trabajos mil, entregar calificaciones y aplicar evaluaciones.
Ya de camino a casa, pasé por una casa y un bombardeante olor a guayaba me invadió, tal vez me quedé como estúpida viendo el árbol, pues un señor, que estaba por ahí, me dijo que eran de las rositas, que si quería una. Oh no gracias, –dije. En realidad si quería, pero me dio pena. En esos centros rosas, los gusanos no se confunden tan fácil, pero siempre he preferido aplastarlas un poco y escucharles, cuando tienen gusanos se oyen distintas, hay vida en ellas, guaguareo, balbuceos. Las guayabas son bonitas, tienen un olor comparable a nada, debería de pasar más seguido por esa casa, ese olor recuerda mi niñez, y no sé por qué.
Luego de las guayabas recibí un mensaje: me urge proyecto para ya. Puta, pinches clientes, con las decidias y prisas de siempre. Contesté que estaba algo ocupada, que para ya no se lo tenía. Luego me llamó: es que me urge, dale prioridad a mi proyecto, yo más, yo esto... Yo, yo y puro pinche Yo. La verdad que con esos clientes no me gusta trabajar, decirles que sí, desvelarte por ellos, solamente es aumentar su decidia, malacostumbrarlos a que siempre estarás a su disposición, y nel, la gente tiene que aprender a hacer fila. Como yo, tan linda y ordenada cuando esperé mi vaso de fruta.

naderías

2011-09-12T18:57:00.000-05:00

No le falta voz

sino papel

tinta

y una noche

para decir cuánto le sueña.

psst, psst:

2011-09-08T18:37:00.002-05:00

En bitácora 74 hay un VIDEO que vale la pena ver. Píquenle, si así lo desean.
=)

QUEJA

2011-09-08T14:17:00.002-05:00

Me cagan las personas que invaden la banqueta sólo para chismorrear, y que, al ver que alguien está por pasar, no hagan el intento por moverse un poquito.

Cuando pasa esto, me encargo de pasar entre ellos, pausadamente, claro; jamás les rodeo, mucho menos me bajo de la banqueta o les digo con permiso.

Me encanta invadirles abruptamente, distraerles por segundos. Cada que lo hago, me siento mejor pensando que por un instante perdieron el hilo de su conversación. Inconscientes, me cae.

Post largo y triste y tonto y lleno de ies

2011-09-05T20:04:00.009-05:00

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Ocho años

A sofía, quien me inspiró.

'Mañana es tu cumpleaños' pensé durante ocho años cada once de abril; entre esos pensamientos, más de una vez te maldije, más de una vez te lloré, más de una vez quise que estuvieras a mi lado, pero sobre todo, te extrañé, sí, rabiosa y encabronadamente te extrañé mientras envolvía un regalo con esmero o escribía una bonita nota para llevárselos a algún amigo en común porque en muchos de tus cumpleaños no deseé verte. Desde hace varios años que te pienso un poco antes de abril y el dos de noviembre, seguro que para ti noviembre sólo es un mes de muertos, flores y veladoras. Cuando tuve diecisiete años, un cutis espantoso, horribles pantalones, playeras desaliñadas, zapatos aburridos y un bolso que a diario cargaba atiborrado de libros a la universidad, tú te llamabas Hipólito. Te llamaste Hipólito por ocho años, y aunque me enamorara de otros nombres, siempre te aparecías y yo me las ingeniaba para estar: tan tuya, tan mío, tan nuestros.
Ese primer semestre en la facultad, jugamos a odiarnos, tú reías de mi estilo soso, yo despreciaba tu greña larga y tu alocada actitud. De tanto que peleamos se llegó a pensar que lo nuestro era puritito amor, lo ignoramos. Ese año reprobaste y no supe de ti en los siguientes siete semestres. El hueco que dejaste lo llené de buenas notas y de un silencio que solamente se rompió cuando apareciste de nuevo. Yo estaba por entrar a décimo semestre, tenía 21 y tú 23, enseguida reconocí tus ojos negros, entonces supe que seguías llamándote Hipólito.
Ese día me invitaste a salir, acepté temblando. Esa tarde pinté mis párpados marrón y me puse brillo de fresa en los labios; no podía dejar de sonreír como tarada porque iba a salir contigo; con una sonrisa entre coqueta y temerosa subí a tu vieja camioneta azul. Mi corazón parecía perra reggaetonera, o más atinado en ese entonces, el trasero de Shakira. Paseamos toda la tarde, compraste un par de helados, de chocolate para ti, yo elegí el de limón, luego nos fuimos a estacionar frente a un mirador: ahí me besaste. -Qué bien hueles –dijiste. Mi primer beso, me sentí inmensamente feliz... el primero.
La mañana siguiente llamaste, -me gustas –dijiste– pero tengo novia –terminaste de sentenciar–, ¿eso te molesta? Sentí cómo una bolsa de cubitos de hielo escurría por mi cabeza. -No –me oí decir. Y acepté tu condena.
Me seguiste besando varios días, luego terminaste con tu novia y quisiste andar conmigo; pero tuve miedo y fui muy tonta e intenté decir que sí pero de mí sólo escapó un 'para qué' y dejé brotar mi modo frío y perro y ahora sí, me condené.
Te hiciste otra novia, luego otra, y otra, y nos seguíamos besando. Me enamoré de tus dientes chuecos, de tus manos pioneras de mi piel, de tu sonrisa burlona, de tu voz cuando decías "tengo que irme". Me enamoré como se enamoran las niñas y como sufren las señoras. Te amé bondadosamente y con toda mi ira.
Estuviste cerca muchos años, lo suficientemente cerca para que no te olvidara y lo suficientemente lejos para que no pensara que lo nuestro iba en serio. Eras como una ola que de cuando en cuando volvía a golpearme.
Por ti leí a Benedetti, que aunque muchos clasifican de cursi y panfletario (en muchos me refiero a los literatos estirados que consideran que no leer es preferible a leer algo del vulgo), a mí me acercó a la poesía, me hizo entenderla y repetirla, ¿recuerdas los cien o doscientos poemas que te escribí? menos mal que terminaron en la basura.
Ocho años te llamaste Hipólito, ocho años esperé a que llegaras con la noche, entre esos años les lloré a otros hombres pero en realidad te lloré a ti, ocho años esperé a que sonara mi celular aún sabiendo que no sonaría, esperé por un mail tuyo o a que te aparecieras de imprevisto. Esperé quieta cada día, miraba la pantalla, la ventana, el reloj, buscaba alguna señal. Esperé cuando quisiste tiempo y también cuando te enamoraste de alguna princesa que encontraste en el camino, esperé cuando volviste una y muchas veces y también cuando no lo hiciste. Esperé tanto que un día no tuviste rostro, ni nombre, ni olor a sal; te convertiste en un paisaje, en un lugar común, en algo tan simple como decir pan o leche o Hipólito, entonces nos hicimos amigos, los mejores.
Luego de nuestra amistad, se nos ocurrió jugarnos la broma de ser novios, algo oficial y toda la cosa, un mal chiste que poco duró; resultó que ya no te amaba encabronada ni irracionalmente, volvimos a quedar como amigos, de esos que se quieren mucho y se besan esporádicamente, como si en cada beso dijéramos 'vamos por una chela' o 'te invito a cenar'. Fue así como me dijiste muchas cosas hermosas que hubiera dado todo por escuchar antes. Te dije 'cabrón, a buen tiempo' y tú sonreíste. Mientras te escuchaba me recordé joteando como Magdalena a moco tendido suplicando que no te fueras, que me amaras, pedía que volvieras, te extrañaba tanto que pensar en ti me ocasionaba un dolor físico insoportable. Rogué que recapacitaras, luego me enojé mucho y te eché la culpa de todo, hasta de haberme invitado esa puta nieve de limón y de haberme besado. Luego me puse a olvidarte, pero en el fondo sabía que no iba a suceder tan fácil, entonces quise venganza, ¡oh sí!, fantaseé con despreciarte, te imaginaba regresando, suplicando perdón, un perdón que por supuesto yo negaría y pisotearía. Aferrada a esas tontas ideas, las heridas fueron sanando, de tanta lágrima no quedó otra cosa que un cariño muy limpio y de repente dejaste de doler, de habitarme.
Ahora, a través de los años, puedo ver que no me hiciste daño, sino fuerte, y sola, y enamorada, por eso, cuando hace poco dijiste que era la mujer de tu vida, no brinqué de gusto como lo habría hecho en el pasado, en realidad sólo me sacaste una sonrisilla y te mandé una carita feliz vía messenger. Te conté que estaba bien, y enamorada, amando como loca: maliciosamente. Como nunca, nerviosamente, enrarecida y hasta el fin del mundo; también te recordé que eres un hombre casado, y que ahora, amigo, sólo me resta desear tu felicidad y extrañarte cada 12 de abril.

Ey, bloggers, ¿me ayudan?

2011-09-04T11:38:00.002-05:00

1. ¿Te gustaría ir a la luna?

2. Si pudieras oler la luna, ¿a qué crees que olería?

3. Caminar sobre la luna debe ser parecido a caminar sobre:

4. Si pudieras comer algo en la luna, ¿qué sería?

5. Imagina tener una casa en la luna, ¿de qué color la pintarías?

¡GRACIAS!

Aleluya

2011-09-02T08:33:00.006-05:00

Mi vecino, que antes no salía de losángelesnegrosydéjenmeeesiestoyllorandooo, ahora cambió a mood Creedence, me late esa bandita, pero no si suena a las once de la noche y el goei ensaya sus rolas con un grupo de rock que bataquea ruidosamente, y como plus, prende su equipo de luces que rotatoriamente golpean contra mi ventana llenando mi rostro de puntos multicolores, arrr, lo odio.

actualización:
Jiji, no fui a decirle que chingue su madre, tampoco le reclamé, ni me pegué un letrero, pero ayer mi vecino durmió temprano. Desde mi ventana lo vi deambular con un vaso de noséquébebida y apagar las luces, jiji. Yo también tenía sueño, no había planes, viernes fail. Pero aguanté y esperé, desde mi balcón jugué con una lámpara: prendía-apagaba, tres pulsos cortos, luego tres largos más otros tres cortos. Puede que haya tenido la suerte de encandilar su rostro porque a los pocos minutos prendió la luz y se asomó por la ventana desnuda. Colgó una toalla a manera de improvisada cortina y de nuevo apagó la luz.
Al poquito tiempo comenzaron unos relámpagos y tronidos espantosos, después llegó una lluvia fuertísima, también la naturaleza cooperó. Deseo que su noche haya sido espantosa. Maldito vecino.

extracto

2011-08-29T19:33:00.004-05:00

Huele a leña,

desde temprano huele.

Se oyen las voces,

la palabra sencilla,

también las toses,

son niños kiliwa:

................lagañosos,

.....moquientos,

sonriendo,

sin motivo.

Inicia el almuerzo,

quizá una tortilla fría,

quizá nada mitigue tu hambre

............................ruidoso guajolote,

....................gallina desordenada

..... perro lombriciento.

¿Cómo se despierta

cuando llega la nada?

Simple entre gente humilde:

el hambre, siempre,

niños enfermos, riendo

...........sin motivo.

Perros perezosos

ladrando, sí

por mera formalidad.

PIROPO

2011-08-27T10:47:00.000-05:00

"Hace un montón que no te veía así de guapa

... hace como diez minutos."

Yuri Larios

Señores:

2011-08-27T09:53:00.003-05:00

~ Creo en los suicidas que viajan en tinas

llenas de flores, rumbo a su infierno ~

José Cruz

Mi nombre es Rosita Alvírez y soy rucólica.
Hoy desperté más rucólica que nunca, de repente todo amaneció polvo. La mañana congeló la mejilla derecha que, cansada de llorar, acumuló todo un galón de lágrimas de Cuyutlán.
Ayer caí, me lastimé una rodilla, por fin entendí el dolor de rodillas, me sentí puta, monja. Lloré todo lo que tenía atrasado. Yo le echo la culpa a los números, a las raíces y a los múltiplos de estos apresurados y ruidosos días que me traen tan atontada, o a mis últimas madrugadas repletas de fotos lejanas.
A veces se me antoja salir por las noches y despegar chicles de las banquetas, sí, ¡vaya!, distraerme y ya, puede que dibujando alientos en el cielo o contando las hojitas de la hierba extraña que creció en una de las macetas.
Hoy beberé un poema espumoso de 1.2 litros, puede que tu cabello a la boloñesa, o
tus brazos al orange, de este buffet escojo, sólo para alejar a las lágrimas de Cuyutlán... sólo por no estar a mi lado.
Desde hace tanto que vivo triste, aunque en realidad soy feliz, la tristeza es una forma de vida que me sigue, que me cobija, no por gusto, a veces creo que nací con ella. Como si fuera un rebozo de nostalgia cargado de nubes sobre una espalda que extraña tantas cosas, tu nombre, por ejemplo.
Intento contarme chistes, reir, ser amable, agradarle a otros. Hay días en que me veo en el espejo y sonrío, una gran sonrisa, grandota, pero luego me da miedo mostrar tanto, no vaya yo a partirme la madre por mostrar tanto diente y caer, caer y sonreir estúpidamente rojo jamaica. Luego pienso que no sé ser otra cosa que una inspirada, una niña que jamás creció, una pendeja, pura verborrea... una rucólica que ama a lo pendejo, una rata mal parida, un intento, una muchacha establemente jodida, feliz.

Mi vecino

2011-08-22T11:52:00.005-05:00

Todas las noches, todas, desde que se mudó frente a mi casa, entre nueve y diez de la noche suena la misma canción, ya van quince días de eso, puede decirse que ya me la aprendí. ¡Ay mi vecino!, quiere estar solo con su dolor, ni un consuelo está buscando. ¡Pobre de mi vecino!, sube el volumen, la repite dos que cuatro veces, insiste, quiere que todo el boulevard sepa que está recordando un amor que no consigue olvidar. Me dan ganas de atravesarme, tocar su puerta y decirle 'aliviánate goei, vamos por unas cahuas' pero cuando suena déjenme que estoy llorando, es que sigo procurando, en cada lágrima darme paz, entonces me digo, no mames Ros, qué te crees, si el llanto le hace bien al alma, y a solas va sacando la nostalgia que ahora vive en él. Mi vecino a veces me hace llorar, no lo conozco pero comparto sus lágrimas, si un día lo veo llorando, me cae que no le pediré una explicación, no hay explicación para la felicidad que se ha perdido.

A veces lo odio, sobre todo si ya son las once y ya quiero dormir, aunque luego me brota la nostalgia y canto en la distancia con él, total, todos alguna vez hemos pasado por ese tipo de amores que no conseguimos olvidar. Pero me cae que un día le regalaré otro disco, mínimo para que haya variedad. ¡Pinche vecino!

2011-08-16T19:43:00.002-05:00

Extraño mucho esta cochinadita (largo esnif), es bien raro vivir afuera después de haber estado tanto, tanto, tanto tiempo acá. Odio un poco al mundo, al resto del mundo, aclaro, son taaan raros.

P.d. Hoy entré al baño de niños, juro que fue error, juro que no soy una pervertida, cof, cof.

génesis

2011-08-13T08:17:00.003-05:00

Según wikipedia: El origen del mundo, el género humano y el pueblo judío; la genealogía de toda la humanidad desde el comienzo de los tiempos. Escrito en que se interpreta la creación del mundo y el relato del edén.

Una mamá espera en la fila del banco, a un ladito está su hijita, atrasito me encuentro yo. La niña comienza a brincar, a patalear. Varias miradas se posan en ella, ¡mocosa latosa! –pienso yo.
La señora bastante incómoda, grita:
-No debí traerte, Génesis, no te sabes comportar –y le da un pellizco. La niña parece entender, y se va a sentar a la salita de a lado.

No pude evitar reir, en primera por el nombresito, en segunda porque me imagino que así debe pensar dios: ¡puta, no debí traerlos! Lástima que sus pellizquitos no nos hagan entender.

Corriendito por ahí

2011-08-08T17:04:00.002-05:00

Por el boulevardsote Irapuato-Salamanca y doblando por una callesita oscura llegué a la uni, bueno, generalmente no está oscura, sólo llegué temprano. Hoy tuve mi primer clase, resulta que no son tres materias las que daré, sino cuatro, así que bueno (carita feliz), estoy corriendo con la programación y esas cosas porque apenas me avisaron antier de la nueva materia, duh.

Conocí al primer grupo, diez hombres, cuatro chicas. Raros, platicones, no sé, apenas estoy asimilando su mood. Día de acomodos y reintegraciones. No me gusta llenarme de planes y expectativas, yo nomás estoy contenta por compartir lo que sé. Ayer preparé hamburguesas güevonas (luego rolo la recetita); pinté mis uñas de un color que se veía bienbonito en el frasco, pero al final las despinté porque el tono era horrible y casi me hago pipí, bueno, not; en la noche llovió rico, rico, y amaneció rico, rico, con ganas de haber mandado al carajo al despertador que, por cierto, hoy sonó a las 5:30am. ¡Ay! Neta que tengo muchas ganas de dar lata en sus blogs y decirles groserías o ponerles corazoncitos y esas cosas, pero ¡caramba! en serio que estoy corriendo, arrrr.

Resulta que,

2011-08-04T08:38:00.002-05:00

Me reintegro a la docencia ¡ay!, lo que me emociona de esta universidad es que no es nada más arquitectura, sino Ingeniero Arquitecto es la carrera, y bueno, siempre me asustó dar clases a los ingenieros por lo cuadradotes que pudieran ser, y un tanto a los arquitectos porque luego se nos da ser nenas y caprichosos, así que la combinación suena amable.

La balanza siempre se inclina a algún lado, presiento que en esa escuela son más arquitectos que ingenieros, habrá que ver.

De las tres materias que daré hay una que nunca he dado: Expresión Gráfica, pero la verdad es de las más chiditas de la carga, fácil y amena. Las otras dos son totalmente técnicas: Estructuras metálicas y Mecánica de suelos y laboratorio, así que de nuevo a pelear con los números, analizando, calculando y esas cosas. Tengo la esperanza de que mis alumnos no odien las matemáticas, pues mi problema, siempre ha sido ese, duh.

De paso, y para completar la felicidá, resulta que tendré de vecino a Dark, pues él trabaja desde hace un tiempo en la misma universidad, y eso me pone de buenitas, ya que planear el blog escribicionista ahora será más fácil.

Si fuera un emoticon sería una d mayúscula, claro, con sus respectivos dos puntos.

Claudia

2011-08-03T08:21:00.005-05:00

Cuando nació, yo tenía once años, por supuesto la odié, iba a desbancarme de mi cómodo lugar como única nena de la casa, ¿y si mis papás dejaban de quererme?, ¿de consentirme? esas preguntas me aterraban. Apenas llegó y todos se deshacían para abrazarla. Con ella sufrí un poco lo que hubiese sufrido al tener una hermana menor. Cuando ella estaba en casa, yo me iba refunfuñando a la habitación, la ignoré los primeros meses; después comenzó a balbulcear, luego a caminar, más tarde llegaron las primeras palabras, con el tiempo me fue ganando, entonces me pareció la niña más bonita del mundo. Cuando entré a secundaria le heredé casi todas mi muñecas, luego jugábamos a los peinados y la maquillaba con brillos sutiles. Cuando fue creciendo, entonces le regalé mis colores y blocks de dibujo. Nunca me ha dicho tía, supongo que siempre me ha visto más como una hermana mayor. Para mí está perfecto que me llame por ni nombre.

Desde pequeña ha sido muy ñoña, dicen que en eso se parece a mí, incluso me ha superado; en el certificado de primaria y secundaria reza un redondeado diez, en la prepa ha obtenido 9.8-9.9, de ahí no baja. Este ciclo escolar cursará el quinto semestre, será un año decisivo en su vida, aún no sabe qué estudiar, en cualquier cosa le irá bien, estoy segura.

Desde hace algunos meses que tiene su primer novio, en eso también me ha ganado, yo recuerdo que comencé a enamorarme incluso más chica, pero el primer novio fue ya a los veintitantos, siempre he sido una miedosa, qué bueno que ella no.

Con ella siento levemente lo que debe sentir una mamá al ver crecer a su pequeña, pero sólo levemente, con eso me basta. Nuestras pláticas han cambiado, ya no son las de ¿qué pedirás en navidad?, ¿te dejan mucha tarea en arquitectura?, ¿rentamos la de Nemo?, o ¿vamos a la tienda a atiborrarnos de porquerías?

Ahora compartimos tips de maquillaje, la pinza o la plancha para el pelo, del mejor shampoo o crema para peinar que defina los rizos, hablamos de lo que yo entiendo de la vida y de lo que ella espera vivir, de las relaciones, de música, y ¿por qué no? hasta de chelas.

Antes me parecía la niña más bonita, ahora me parece la mujercita más hermosa del planeta, claro, la quiero, es mi sobrina, su nombre es Claudia.

El resumen

2011-08-02T08:13:00.011-05:00

.......... LA LLEGADA

4:21am. Bajo las maletas, mi hermano ya me espera en la central. ¡Puta! son las cuatro y ya siento calor. Abrazitos, platiquita, llegamos a su casa. ¡Wow! sus hijos están enormes. Caigo rendida.

.......... HORAS DESPUÉS

Amanece. Ay, años sin comer de los frijoles que prepara su esposa, la amé. Luego del desayuno doy un paseo con mis sobrinos, ellos caminan como si nada y yo me deshago por las banquetas, un paso, un rastro de sudor, otro paso, ¡diablos! qué calurosa ciudad. Litros de tejuino, tuba, agua... sólo me refresco por instantes.

Esa tarde mi sobrina me cuenta que ya tiene novio, aw, le llegan mensajitos y por facebook le mandan corazones, snif. Luego compartimos tips de maquillaje, ¡qué loco!

Mi sobrino, un niño de casi ocho años, me habla de John Cena y Undertaker. Futsss, futsss, me enseña cómo dar patadas y saltos. Yo lo observo encantada. Se conecta al youtube y me muestra los mejores momentos de Raw y SmackDown.

.......... EL PLAN

Se arma salidita nocturna, sólo hay tiempo de ver a dos amigos, mi estancia es breve. Nos reunimos en la cantina de siempre, la misma donde hemos pasado tan buenos momentos: "Los Toros". Mi otro hermano pasa por mí, antes de caerle al bar, vamos a cenar, platicamos de todo lo que se cuentan los hermanos que no se han visto en año y medio. Damos una vuelta por la ciudad, negocios más, negocios menos, la veo casi igual. -Está creciendo a las afueras –dice–, también ha ganado un importante lugar en corrupción, –remata. -Chale, –es lo único que digo. Reímos, recordamos, añoramos, luego me deja en la puerta del bar.

.......... LOS TOROS

9:15pm Yuri ya está esperándome. Un largo, largo abrazo, luego las primeras chelas. Aunque nos vimos hace algunos meses cuando él decidió visitarme, parece que lo vi ayer, pero también que no lo he visto en años. Lo extraño a rabiar, pero al verlo siento que ya nos hemos visto una noche anterior. El lugar está llenándose, su novia y yo somos las únicas mujeres. Chismeamos de lo que hemos hecho últimamente. Pido mi segunda cerveza, él la cuarta. Le marco a La Malinche, -ya voy en el taxi –contesta. Minutos después entra al bar, me deshago en felicidad. Hablamos de todo, hasta de escribicionistas. Brincamos de un tema a otro: decepciones, amor, planes, cogederas, trabajo, chismes. Llegan más borrachos al lugar, la barra está atascada. Un güey comienza a cantar, el ambiente arrabalero rules. Todas las ciudades se merecen una cantina así. Si mal no recuerdo canta una de Napoleón.Aparece el primer borracho.

-Perdone la interrupción, pero me parece una persona muy agradable, ¿puedo dedicarle una canción? No se preocupe, soy inofensivo.

Ay, me encanta que los borrachos sean tan respetuosos. Me pongo roja. Malinche y Yuri rien. Digo que sí, que me dedique una canción, total.

Segundo borracho.

-Señoritas, puedo invitarles un trago. Agradecemos, decimos que no. Regresa otras tres veces. Insiste. Yuri sólo rie.

Tercer borracho.

-Hola, ¿cómo te llamas?

Mis amigos me recuerdan que siempre ligo en las cantinas. Acuérdate cuando uno te quería ligar en la zona roja, o el que preguntó por ti hace años en este mismo bar. Yo me hago la occisa.

Vuelve el tercer borracho.

-Oye Ros, un día te puedo invitar a bailar. Ajá, le di mi nombre.

Insiste el tercer borracho.

-En serio, es usted muy linda, y amable... cuando quiera la invito a salir.

¡Chale! Con estos tres borrachos hasta me sentí menos fea, no cabe duda que no hace falta ser bonita, sino tener flow, es decir, actitud. ¿Será que mi destino es un borracho de cantina? Já.

Suena JoséJosé, JoseAlfredo, AlbertoCortés, Cabral, CamiloSesto, Emmanuel, JorgeNegrete, JavierSolís... ya saben, música cantinerosa. Es la 1:30am, comienza a llover, resignados (mjú) esperamos a que se calme el cielo, afuera las calles son un río, pedimos otra tanda de cervezas. El dueño de la cantina cierra a las 2am, nos da chance de quedarnos otro rato a puerta cerrada, ya somos pocos, alrededor de 15 personas. Estoy feliz, qué rico es pasarla entre amigos, casi lo había olvidado.

Yuri me deja en casa, reviso mi celular, son las 2:55am, el abrazo de despedida se hace eterno. Él y Malinche hacen que vaya a dormir con sonrisa idiota.

.......... SÁBADO

Planesito familiar, día de campo. Todo rico. En el lugar veo a una amiga de la prepa, uuuy, añísimos sin vernos. Colima es pequeñito, hasta en los lugares más alejados, encuentras conocidos.

Colima es verdor.

Una galletita y el banco de peces estaba mis pies.

.......... HORA DE REGRESAR

Me despido del calor, de los taxis amarillos, de las palmeras, de la tuba, del tejuino, de todas las cosas ricas que tanto extraño, de mis hermanos, de las palabras nango, cabete y enguazar, del cielo que allá luce tan distinto, del aire salado, de los gigantescos árboles llamados parotas. Le digo adiós a todo, hasta a lo que no vi, olí o sentí.

Colima, tan amarilla, tan verde.

¡PAROTA!

Colima

2011-08-01T10:25:00.002-05:00

Felizmente cansada de un viaje cortititito pero largototote. Mood cuasi familiar. No recordaba lo bonito que era escribir eso: Co li ma. Volver a los orígenes hace bien, descubrir que nunca se le extraña lo suficiente, también. Casi dos años han pasado y la vi igual: chiquitita, calurosa, tan colimita. Me sentí feliz, pero eso sí, ajena, justo como se sienten los turistas.

Impuntual

2011-07-26T08:18:00.002-05:00

Pensar una y otra vez la misma cosa, darle vuelta. Observar una mosca, su vuelo, memorizarla; quizá una hormiga, seguirla hasta que se meta por un huequito y mis ojos la olviden. Puede que el movimiento de las nubes, sí, vaya que es reconfortante encontrar figuras en el cielo: que si aquella parece una S, o la de más allá tiene forma de bolillo. O bien, si estoy en un lugar cerrado, mirar a las personas, sus ademanes y gestos, imaginarles el pensamiento.

Por eso siempre llego temprano a las citas, porque me gusta tener tiempo para pensar... y esperar.

Nunca, es quiza, tal vez

2011-07-25T09:01:00.003-05:00

Platico con mi exasíajá/amigoeterno; entre emoticones felicísimos y holascómoteva me dice que se ha casado. Silencio. ¡SE CASÓ!

Son 19 lts. de helada sorpresa, o sea, sí, casi todo el mundo se casa, pero ¿por qué él? Más importante aún, ¿por qué no me invitó? Pinche goei.

Recuerdo cuando él me juró por Diosito Bimbo que nunca se casaría, o solamente si antes me casaba yo... y ¡vaya! el treintañerito se cansó de esperar.

Obvio le reclamo (cof*cof, soy niña, pues) no el que se hubiera casado, claro, ni siquiera el que no me haya invitado, sino que no lo dijera antes, ¿que no somos amigos?, pero bah, como soy una facilota que se contenta rápido, la próxima vez que vaya a Colima, cenaremos –dice– como gente civilizada y conoceré a su esposa (ojitos). Me cuenta cuánto le ha hablado a ella de mí, ¡ay!, que la fotografía en la que ambos posamos muy felices, hace años, está en el mismo marco... y con él.

Dramatización.

-¡Qué poca! –le digo– espero que tu esposa no me odie.

-En realidad te ama –contesta. Lo traduzco como sarcasmo.

-Y tú, tú aún tienes nuestra foto –pregunta.

(me pongo nerviosa y hago tiempo en el msn)

-Sí, la tengo... pero en un CD-R de 700 MB.

-Eres una sangrona, mira que yo me mudé hasta con el marquito.

-Es que eres un cursi.

-Y tú una perra –me manda un emoticon de gesto indignado.

-¿Ves? Por eso lo nuestro nunca funcionó.

-Te amo, tonta.

-Te odio, baratija.

Y reimos.

Le pregunto si a su esposa le gusta la banda.

-Obvio –responde– ya sabes de mi extraña fascinación por esas mujeres.

-Todas tan iguales, me cae que te ibas a ligar a los palenques. Enfermo.

(risas)

-Te acuerdas cómo nos burlábamos de ellas –me pregunta.

-Claro, tú empezabas... ¿podemos repetirlo?

-Jajaja, tonta... pero esta ya es mi esposa.

-¿Y?

-Jajaja, tengo principios.

-Nunca los has tenido. ¡Aburrido!

-Eres irresistible.

-Lo sé, cuéntame algo divertido.

-Cuando cocina, generalmente escucha a la arrolladora, pero cuando pone a Espinoza Paz o a Joan Sebastian, hace sus manualidades.

-Jajaja, ¡eres un cabrón!... y guácala con tu comida. Respecto a Joan Sebastian, pues es inspiracional en la vida de todo artista contemporáneo.

-Manchada (más risas).

-Somos tal para cual, querido.

-Ach,

-¿Y qué hace?

-¿De manualidades?

-Ajá.

-Ah, bisutería, collarsitos y esas cosas. Las vende.

-¡¡¡Yo quiero!!!

-¿Y tú qué? Cuéntame de tu vida.

-No quiero.

-Ach, odiosa.

-Come pedo.

-Tú chupa tierra.

-Síííí.

-Ach,

-Chúpale el bigote a Sergio Goyri.

-Y tú su trasero.

-Síííí.

-Ya recordé por qué no me conecto.

-Eres una nena –y le pongo mi monito que dispara.

(pausa como de cuatro minutos)

-Entonces, si vienes ¿me mandas mensaje?

-Oh, sí.

-Ya quiero verte.

-Sí así fuera, me habrías invitado a tu boda.

-¿Nunca me perdonarás?

-Hola, soy un cuchillito de palo.

-¿Y si te cuento que aún conservo todo lo que me regalaste?

-Carita sorprendida

-En serio, todo –reafirma

-Aw, ¿también lo mudaste?

-No, eso se quedó en casa de mis papás, en la bodeguita.

-Ese amor se lo comerán los ratones.

-El tiempo se lo comió hace mucho, también tu terquedad...

-Así déjalo –lo interrumpo.

-No, puedo moverlas a mi antiguo cuarto.

Él no capta que no me referí a las cosas, sino a su comentario. Pero le sigo el juego.

-Que no, déjalas ahí, así pienso que mi amor fue tan grande que necesitó de una bodega.

-Por eso lo guardé ahí.

(pausa más pausa que la anterior)

He visto pasar las bodas de mis compañeras de universidad, de primas, hermanos, de amigos que creí incasables, hasta de una tía que se pensó ya no salía ni en rifa, pero que nos sorprende pisando el altar a sus fabulosos cuarenta y teniendo un chiquillo muy sanote y toda la cosa a sus cuarentayuno.

-¿Por qué te casaste? –tenía que preguntarlo.

-Con ella la paso bien, puedo ser quien soy.

-Yo sabía quien eras.

-Por eso me dejaste.

-Los dos nos dejamos.

-Pero uno deja primero.

-Ash, los dos estuvimos de acuerdo.

-¿Qué otras cosa podía decirte?

-Cállate o lloraré –comienza a desesperarme.

-¿Por qué crees que siempre volví a ti, amiga?

-Para comer doritos nachos con hartísima salsa y hablar estupideces.

-Jaja, obvio, pero además quería verte.

-Ajá, para burlanos de tus viejas gruperas.

-Y para besarte...

-Por tu culpa no tenía novios.

-No es cierto, eras una miedosa.

-Tú un tonto.

-Tal vez por eso siempre busqué lo opuesto a ti.

-Por eso nuestra amistad tampoco funcionó.

-Fue inevitable, somos imanes.

-Ajá, siempre besándonos.

-En el #362 de la Balvino Dávalos.

-No hablemos de veces primeras.

-También en la colonia Fátima, o en Rancho Blanco... y en el congalito de la Revolución.

-Te odio, por eso nos ausentamos tantos meses la última vez.

-Pero cuando nos vimos, igual terminamos besándonos.

-No sé, quizá fue amor.

-Tú nunca me amaste.

-¿Ahora quién es el cuchillito de palo?

-Jaja... nena, tengo que salir... no te olvides del mensaje.

-Lo olvidaré.

-No seas así.

-Sólo soy más humana.

(risas)

-Da igual, aunque no te vea, seguiré pensando que somos imanes.

-Éramos, éramos.

(pausita)

-Está bien, nos seguimos leyendo.

-Hasta entonces, baratija –sabe que el baratija es con mucho cariño.

-Te quiero, tonta.

-Adiós.

Y así, ever, hasta que el nunca se vuelva un tal vez, nuestras pláticas son totalmente cíclicas.

A veces creo que todos dan el salto menos yo, pero ¡vamos! es lindo ver cómo crece la maleza desde la comodidad de mi balcón.

Meme para una mañana de sábado, fría y ahuevonada

2011-07-23T09:12:00.014-05:00

Danny: robé tu meme, gracias.

-Deletrea tu nombre con canciones:
Resistance - MUSE
One dove - ANTONY AND THE JOHNSONS
Sunrise - NORAH JONES

Segundo paso:
- Nombre: Ros
- Fecha de nacimiento: 21.10.82
-Apodo: Rosita Alvírez, (ajá, la de los tres tiritos).
- Color de ojos: cafesosos, así como del color de una michelada.
- Color de cabello: en su estado natural es negro, pero ahora lo llevo tabaco teñido.
- Signo del zodiaco: libra.
Tercer paso:
- Los zapatos que llevabas hoy: de piso, negros.
- Tu miedo: un poco a las alturas, un poco.
- Tu pizza perfecta: híjole, yo creo la jaguallanita, sencillita, como yo.
- Qué objetivo deseas alcanzar?: ojalá un día viviera, perdón, comiera de las letras, porque vivir ya lo hago; yo digo que se vale soñar.
Paso cuatro:
- Tu mejor característica física: ¡ah, ya empezó lo superficial! ash
- Tu hora de acostarse?: ay, antes de las once, lo sé, lo sé, teta mil.
- La mayor perdida de memoria?: oiiigan, aún no soy tan vieja para tenerlas.

Paso cinco:
- Pepsi o Coca Cola?: coca-colita.
- McDonald's o de Burger King: chale, ninguna es buena.
- Adidas o Nike? : duh, nunca he comprado nada de esa marca.
- Lipton Ice Tea o Nestea: eso está muy nena, jajaja.
- Chocolate o Vainilla: se puede tantito de los dos?, snif.
- Capuchino o café: ♥♥♥café♥♥♥

Paso seis:
¿Tu ...
- Maldices: uy, creo que moderadamente.
- Cantas: sí, siempre a solas.
- Tomas una ducha diaria: no quisiera, pero sí.
- Crees que has estado enamorado: oh sí.
- Quieres ir a la universidad: que si quiero regresar? bueno, no suena mal.
- Quieres casarte?: no.
- Sales junto con tus padres?: siempre, siempre me habitan.
Paso siete:
En el pasado mes...
- Ido al centro comercial: no, de hecho tengo varios meses sin ir.
- Comerse una caja entera de Oreos: esta pregunta está muy bizarra, guácala con sólo pensarlo, jajaja.
- Comido Sushi: no, y ahora que lo mencionan, se antoja.
- Estar en el escenario: ay, cómo pues.
- Patinar: ¡no!.
- Hecho en casa "cookies": naaá, cocinar galletas es de nenas, cof*cof.
- Nadaste desnudo: qué pedo con este meme?
- Robo de cualquier cosa: jajaja, insisto
Paso ocho:
Alguna vez ...
- Jugaste un juego que requiere la eliminación de la ropa: uy no, y creo que es mi fantasía. ¿qué? ay, shu, shu... déjenme.
- Has sido golpeado: no, no me junto con esa clase de personas (oila).
- Robado en tiendas: sí, de niña, duh.
Paso nueve:
- A qué edad esperas casarte: nunca, en serio.
- Número de niños: me gustan los niños, pero no creo tenerlos.
- Describir la boda de sus sueños: (prrrrrrrrrrrrr)
- ¿Qué país/ciudad te gustaría visitar más?: ay... alguno muy frío, o congelado.
Paso diez:
En el sexo opuesto...
- Mejor color de ojos?: ammm, más que el color, la mirada, supongo.
- Mejor color de cabello?: con que no sea rosa o con rayitos muy puñales me doy
- El cabello corto o cabello largo?: corto, aunque sería divertido jugar a los peinados.
- Altura: un poquito más alto que yo, cosa muy fácil, yo mido 158 cms, snif.
Paso once:
- Número de personas en las que puedo confiar mi vida: esa pregunta se mueve como los años, pero en mis hermanos siempre confiaré, así que dos.
- Número de discos que tengo: no los he contado, me imagino que algunas dos docenas.
- Número de tatuajes: no me tatuaría, no me agrada la idea de un tatuaje, en mi cuerpo.
- Número de perforaciones: pues las de mis aretitos, así que dos, y hace dos años, ninguna, lo sé, lo sé, no era una niña normal.
Cuestionario personal:
- ¿Con quién estabas ayer?: aijos, con mucha y muy variada gente.
- ¿Qué te despertó esta mañana?: la alarma de mi cel, ¡puta!, siempre le gano y ahora me ganó.
- ¿Dondé estás?: en un taller, tendría que seguir pegando una maqueta, pero orita le sigo, orita.
- ¿Esperas que mañana sea un gran día?: espero amanecer bien y de buenas.
- ¿Te gusta alguien?: sí, mucho.

Me puse muy jota

2011-07-22T09:16:00.003-05:00

Encontré un escrito –que pego tal cual–, de aproximadamente hace cuatro años:

Sentí pena al verle. Decidí acompañarlo en la banqueta para no escuchar sus latidos.
A falta de pan, comí galletas; y como nadie me ofreció café o refresco, bebí el tibio jugo que cargaba en mi bolso.
A fin de cuentas, sólo estábamos él o ella (nunca pude distinguir su sexo) y yo; por consecuencia, nadie me platicó lo que suele platicarse, ni me contaron los chistes trillados, tampoco escuché los desgastantes llantos, ni vi las miradas de compasión. Afortunadamente, tampoco olí los cirios, y las flores perfumadas. No recé nada, ya que olvidé la oración acompasada que decía de niña. Tampoco lloré.
Y ahí yacía su tierno cuerpecillo: inerte, frágil, frío... pobrecito, pobrecita. Hacía tanto calor ese día que apresuré el evento: escolté su rígido cuerpo hasta una pequeña fosa que cavé a los pies de un arbusto. Cuando puse la última piedra en la improvisada tumba, aparecieron sus padres, y desde una cercana rama emitieron místicos y melodiosos graznidos. Me miraron y los miré... decidí irme.

En ese entonces tenía veinticuatro, independientemente de la lectura (a la que me dieron ganas de meterle mano pero me aguanté) lo maravillosamente estúpido es que sigo siendo la misma estúpida que encuentra animalitos muertos y los entierra y... bah.

Qué rico comprobar que la locura empezó hace años, o muchos.

2011-07-20T09:53:00.002-05:00

"La locura, la verdadera locura, nos está haciendo mucha falta, a ver si nos cura de esta peste llamada sentido común que nos tiene tan ahogados".

La vida va, versión 0904

2011-07-19T09:30:00.002-05:00

-Soy espera disfrazada de silencio.

-Ajá, estoy a flexocompresión… y torsión.

-Últimamente me siento tóxica, tóxica y anaranjada: apuñálame con un beso.

- ♪Como una jaiba prendida en mi corazón♫

- ¿Qué quieres que haga? Yo sólo soy una chica tutifruti,
.....que llora por todo lo imposible que somos.

-O porque me gusta hacer más grande el mar.

-Voy a la papelería,
..voy a comprar papel mantequilla,
..voy a dibujar un avioncito,
..para mandártelo con todas mis ganas.

-Por tercera vez vi Walle, por tercera vez chillé.

-Quisiera decirte que… Ay, suena el microondas.

-Un frío rodea las banquetas, los peatones… qué importa, adentro todo es tan tibio y caliente como la canela, mi corazón huele a Colima.

-Ojalá vieras lo cerezas que están mis uñas.
..o que siguen las ventanas con polvo.

-Soy un corazón demasiado nadie, insípidamente tonta.

-Siento en mí, siglos de conocer esas palabras, esos sentimientos.

-♪Diciendo que sí pero no, todo es igual pero no♫

- Amárrame las manos, mételas a la licuadora. Pinches manos, no hacen más que buscar y buscar.

-El otro día soñé que mi nombre se escribía en la playa, pero desperté y no era un sueño.

-Ay, ¡este puto corazón encorvado!

-Ros está obsoleta… y por la calle va buscando granitos de mar.

-Un Valium, por favor
..y un galón –o un garrafón ciel– para mis lágrimas
..y un cerillo, y un algodoncito con gasolina.

-Yo no fui, fue Teté.

Una alimaña disfrazada de Ros

2011-07-18T10:11:00.002-05:00

Que tenga conductas anormales

no me hace anormal, ¿o sí?

¿o sí?

Ayer –¿o fue antier?– camino a casa, me encontré un ratón gris: chiquitito, hinchadito, con algunas horas de haber muerto. No lo había distinguido del todo, pues sus grisáceos quince centímetros se mimetizaban con el tono de la banqueta. Estuve a punto de pisarlo, pero trastabillé y logré esquivarlo. Giré torpemente y me enredé y pisé chueco y casi caigo; un tipo (que caminaba tras de mí) se acercó para preguntarme si estaba bien (¡menudo numerito debí hacer!), yo sonreí estúpidamente y le dije –señalando el cuerpo– que no quería aplastarlo, él me vio con cara de “ah, chido” y sonrío y se fue… y mi pie aún duele.
Me quedé observando al roedor, aún tenía la esperanza, pero de verdad no respiraba, no respiraba. Sus veinte gramos permanecían inertes. Lo tomé de su cola y lo llevé hacia un área pastada.
Mientras cojeaba rumbo a casa, recordé al ratón que una mañana encontré afuera de una maderería; aún no abría los ojos, estaba desnudo, pesaba menos que un alma, no tenía pelaje, pero sí un futuro incierto. Entre un puñado de aserrín y basura, se encontraba indefenso, algunas hormigas lo rodeaban, iban a destazarlo. Robé el botín a las obreras y lo llevé a casa, lo alimenté con cotonetes empapados de leche; los días lo fortalecieron y abrió los ojos. Ágil le hincó los dientes a la vida, de repente ya se encontraba dando volteretas, trepando por mi brazo, royendo galletas y semillas, y orinándose en mi hombro.
Él fue mi tercer roedor, antes estuvo Carmela, una rata blanca que me robé del laboratorio de la prepa, y Cuzcuz, una cuya que el ñoño más sexy ever que he conocido, un día me regaló.
Y luego llegó él: Coso, yo digo que fue él porque a veces entre voltereta y voltereta dejaba asomar un bultillo entre sus piernas, que ni Carmela o Cuzcuz tenían. Le puse Coso porque no era cosa, era niño (inserte aquí un largo prrr, prrr), era mi cosillo, pues. Mamá le decía chiquito cada que le acercaba algo de comer, papá lo llamaba chingaderita y muy de vez en cuando lo acariciaba, cuando mi sobrina comenzó a hablar, le decía fuchi o popó… algunas amigas se expresaban de él con un ‘qué asco’ o un ‘guácala’. A mí me daba igual su condición de ratoncito de caño, pero sobre todo las que me daban igual eran ellas, o lo que dijera el resto, al que amaba era a él, pues cuando se ama, se ama y ya, sin pretextos, así nomás. El que nunca lo amó fue Alejandro, mi gato albino, tampoco Tomás, un gato callejero con mucho flow que llegó después; lo bueno fue que, a pesar de sus principios, aprendieron/intentaron respetarlo.
Coso creció y creció, su pelaje brillaba, medía de hocico a cola veintiún centímetros, con los meses le compré una pecera y lo mudé de su roída caja de cartón. Me gustaba mirarlo a través del cristal, a veces, con nostalgia pensaba en cómo habría sido su vida en las coladeras, ¡qué sería de ti, chiquitin! –le decía. Pero luego brincaba a mi cuello o comía entre mis manos y nada más importaba.
Jamás he matado un ratón, o una rata, o arañas, escarabajos o alacranes. Debe ser porque en mi pasada vida fui uno de ellos o porque soy la niña de los bichos, o en realidad, más en realidad, porque soy una alimaña. Para mí son criaturas hermosas, fascinantes, no entiendo el histórico odio o asco que se les tiene. A mi mamá le enojaba cuando en lugar de matar cucarachas, las espantaba con la escoba para que huyeran de casa y de sus malas intenciones.
De vieja, me veo claramente siendo la señora de los gatos, de las ratas, o de cualquier bicho rastrero. Me imagino en un cuchitril riendo maliciosamente y asustando a los niños de por el barrio, duh.
Para Coso debí ser alguna especie de madre, a pesar del cariño, o de la costumbre o de la rutina o qué sé yo, muchas veces se alejó, se perdía por entre la ropa, se metía bajo un sillón, a veces amanecía en la pileta o de vuelta en su antigua cajita de cartón. Siempre regresaba, y afortunadamente, ni Alejandro ni Tomás, lo encontraron antes que yo.
Un día, en que por su edad y su pereza ya no quiso trepar a mi cuello, envejecido, gordo, y lento… murió en mis manos.
Con los ojos anegados le murmuré que nos seguiríamos encontrando. Antier lo encontré dormido, ya sólo nos vimos pasar, seguro vendrán días mejores.

Recadito en el refri:

2011-07-17T11:40:00.004-05:00

♥
Ya sé por qué me gusta estar triste,
cuando lo estoy,
la letra me sale muy bonita,
en especial las jotas y las ges, aw.
♥

NI PRINCESA, NI BRUJA

2011-07-16T16:21:00.003-05:00

Observaba fotografías de mi pasado, en una me encontré de dos o cuatro años, soy mala para ese tipo de cálculos; puedo calcular la torsión de una columna, el armado de una losa, el espesor de un cimiento o la cantidad exacta de pimienta para que una carne quede en su punto, pero edades no. Vuelvo a la fotografía. En ese entonces qué sabía –sigo sin saber– de la vida. ¿Qué preocupaciones podía tener? ...que no se me perdiera mi muñeca, que no me regañaran si hacia travesuras, que me dieran más de esos chiclosos buenísimos del frasco de cristal... en esa imagen salí girando la mirada, te veía a ti, mamá, estoy segura, caminabas en mi pensar; me veo feliz.
Veintitantos muchos años después me descubro a medias, a la mitad entre ser princesa o bruja. Tibia, inconclusa, sólo siendo una muchacha, nomás.

Llanto fracasado

2011-07-16T11:29:00.005-05:00

Poema que no había leído, esta mañana, lo siento mío:

Roto, casi ciego, rabioso, aniquilado,
hueco como un tambor al que golpea la vida,
sin nadie pero solo,
respondiendo las mismas palabras para las mismas cosas
..........siempre,
muriendo absurdamente,
llorando como niña, asqueado.
He aquí éste que queda, el que me queda todavía.
Háblenle de esperanza.
Díganle lo que saben ustedes, lo que ignoran,
una palabra de alegría, otra de amor, que sueñe.
Todos los animales sobre la tierra duermen.
Sólo el hombre no duerme.
¿Han visto ustedes un gesto de ternura en el rostro de un
..........loco dormido?
¿Han visto un perro soñando con gaviotas?
¿Qué han visto?
Nadie sino el hombre pudo inventar el suicidio.
Las piedras mueren de muerte natural.
El agua no muere.
Sólo el hombre pudo inventar para el día la noche,
el hambre para el pan,
las rosas para la poesía.
Mortalmente triste sólo he visto a un gato, un día,
..........agonizando.
Yo no tengo la culpa de mis manos: es ella.
Pero no fue escrito:
Te faltará una mujer para cada día de amor.
Andarás, te dijeron, de un sitio a otro de la muerte
..........buscándote.
La vida no es fácil.
Es más fácil llorar, arrepentirse.
En Dios descansa el hombre.
Pero mi corazón no descansa,
no descansa mi muerte,
el día y la noche no descansan.
Diariamente se levantan los montes, el cielo se ilumina
el mar sube hacia el mar
los árboles llegan hasta los pájaros.
Sólo yo no me alumbro, no me levanto.
Háblenle de tragedias a un pescado.
A mí no me hagan caso.
Yo me río de ustedes que piensan que soy triste
como si la soledad o mi zapato
me apretaran el alma.
La yugular es la vena de la mujer.
Allí recibe al hombre.
Las mujeres se abren bajo el peso del hombre
como el mar bajo un muerto, lo sepultan, lo envuelven,
lo incrustan en ovarios interminables, lo hacen hijos e hijos...
Ellas quedan de pie,
paren de pie, esperando.
No me digan ustedes en dónde están mis ojos,
pregunten hacia dónde va mi corazón.
Les dejaré una cosa el día último,
la cosa más inútil y más amada de mí mismo,
la que soy yo y se mueve, inmóvil para entonces,
rota definitivamente.
Pero les dejaré también una palabra,
la que no he dicho aquí, inútil, amada.
Ahora vuelve el sol a dejarnos.
La tarde se cansa, descansa sobre el suelo, envejece.
Trenes distantes, voces, hasta campanas suenan.
Nada ha pasado.

2011-07-15T08:14:00.007-05:00

Puede que un día, o varios años después, o muchos años después, o nomás de un día a otro, sea una vieja mirando la misma ventana con polvo y un niño me pregunte el por qué de mi insistencia, y puede que yo le responda que a ese paisaje lo conozco desde hace mucho y desde hace mucho que con él. Puede, nomás puede que.

Yo creo

2011-07-12T08:56:00.001-05:00

Bajo la sombra de un ficus, esperaba un taxi. En lo que pasaba, saqué mi espejo, retoqué aquí, otro tanto por allá; faltaba brillo en mis labios así que los pinté de fruity shine granada, cuando estaba a punto de tapar el tubito, vi que un mosquito se había estampado en él. Era una cosa pequeñísima, un insecto del tamaño de una i arial nº 2. Con mi índice –lo más suave que pude– lo deslicé y lo puse en la banqueta. El insectito (asustado con mis monstruosos dedos) atontado, se fue dando tumbos para refugiarse bajo una hoja.
Yo creo que lo mismo le pasa a dios, pretende ayudarnos, pero a veces, sus toscas y enormes manos no hacen otra cosa que aplastarnos.
Junto a aquel insectito escurridizo me sentí dios por unos instántes, pero bah, no soy mas que una mosca, pequeñita, miserable.

3:28pm

2011-07-11T08:17:00.000-05:00

Me gusta el sábado, sobre todo a las tres veintiocho. A esa hora el mundo descansa –o casi todos–, los oficinistas generalmente no trabajan ese día y se despatarran frente al televisor; otros trabajadores, llegan sus casas, despiden la semana; los niños juegan x-box o la mamá le dice que ya es hora de comer. Se hace el silencio. A esa hora puedo gritar que te amo, y verás, el mundo tan ocupadito, tan quietecito, no se pregunta por qué.

American Gothic

2011-07-09T08:16:00.006-05:00

Ella mira un punto indeterminado. Él mira sin ver al espectador, le falta furia.

Y a mí me gusta la furia, sobre todo la de Lecter.

¿Qué es la buena, la mala literatura?

2011-07-04T08:54:00.003-05:00

Quizá esa pregunta es similar a la de ¿te puedes enamorar de alguien que nunca has visto? o a la de ¿dónde la línea del erotismo pasa a la de la pornografía? Una pregunta llena de discusión y polémica. Argumentos hay muchos, jueces también, pero al final creo que hay uno irrefutable: el tiempo. La lista de autores que han sobrevivido a ese juez es extensa y fabulosa: Chejov, Poe, Chesterton, Proust, Kafka, Joyce, Nabokov, Faulkner, Miller, Borges, Onetti, Rulfo, Pessoa…

Pero limitarse a esa máxima tiene sus consecuencias, maléficas, por cierto, como el no leer a las nuevas tendencias literarias y a los escritores, que por muchos motivos nunca llegarán a ser reconocidos.

Se dice que depende de los gustos del lector, eso es triste, entonces si a muchos (o millones) les gusta Volar sobre el pantano o Juventud en éxtasis de Carlos Cuauhtémoc Sánchez, ¿eso significa que es buena literatura? Qué miedo.

Muchos objetan que la "buena literatura" depende de gustos muy particulares, de afinidades y de momentos. Puede ser, pero el lector no siempre tiene la razón (aunque sea el cliente), porque lamentablemente no todos poseen un buen juicio para separar la buena de la mala literatura (ay, ok, mátenme), no digo que yo lo tenga, obvio no, pero me parece que las obras de buena calidad son aquellas que te atrapan apenas lees la primera línea, avanzas y luego la segunda frase también te llama la atención, después viene la tercera y ya "palpas" que estás frente a algo especial, y poco a poco, te adentras en ese algo, llámese narrativa convincente, ambiente envolvente o personajes con 'gancho'.

Las respuestas a huevo que serán muy subjetivas, pero creo que una buena literatura, para empezar, debe estar trabajada, bien redactada, estética; no aburrir al lector, que tenga honestidad, es decir, que cuando se lea al autor sientas su compromiso con lo que escribe, o sea, que sientas como verdaderos los sentimientos que expresa a través de sus palabras, de sus personajes, que te transmita su emoción.

Tal vez no todo sea bueno, no todo sea malo, si nos centramos en el mensaje que toda obra artística tiene. Este post podría continuar, ser infinito, pero no lo deseo, este es de esos temas indescifrables, prefiero terminar con algo que comentaba Oscar Wilde: no hay libros feos ni bonitos, están bien o mal escritos, eso es todo.

(inserte olorsito café-canela)

2011-07-02T08:02:00.002-05:00

Oí que a las personas que les gusta el café son quienes se aferran al pasado, a los recuerdos. A mí me gusta el café. De ese color son algunas prendas, varios zapatos, algunos bolsos. Igual me gusta beberlo. Me gusta el azúcar morena y la mascabada, que todavía es más morena. Si fuera especia seguro sería canela, a la vez picante y dulce, tibia.

Desde hace varios días, las mañanas nubladas me hacen sentir una mejor persona, ¡qué tonta! ¿no? Visto chaqueta café y voy por el mundo dando zancadas, la lluvia me hace sentir poderosa, el día que nací llovía, es como volver al origen. Algunas gotas me salpican, puede que la lluvia se lleve algunos recuerdos y quizá mañana vista algo amarillo.

undostrescuatro...

2011-06-27T16:23:00.006-05:00

...que solía volar a mi alrededor...... que me daba besos al volar...... y me quería tanto, hasta reventar.

enlacito

mátenme por jota, pero antes abrácenme

2011-06-27T08:42:00.004-05:00

Sigo viva: aún no dejo de sorprenderme

Ayer un grillo entró a la casa, se posó en una esquinita, ahí donde termina la cocina y comienza el comedor, en una esquinita él cantaba. Bajé el volumen de la tele. Me acerqué. Cual niña embelesada, oí de su pequeñez intensos cricridos. Nunca había visto un grillo cantar. Esa cosa chiquita, en un concierto privado, maravillándome.

dicen que soy Buena Malicia

2011-06-25T08:35:00.006-05:00

/ Quiero ser una margarita y deshojarme, poquito a poco... poquito / También se me antoja una margarita...Ay, bebida de nenas / Pero ahora, con este friíto rico mañanero, un café, sí, eso suena mejor / Qué bonito es el silencio y la soledad / Este cielo nublado me acaricia, hoy dormiré en el tejado, seré mi piso, y el techo de otros / Creo que yo nací en un día muy gris, muy muy muy / Ayer una niña le preguntó a su mamá si las promesas se cumplían, la señora le dijo que casi siempre no, luego vino una carita triste, pero conforme. Yo casi aplaudo / Esa señora se merece el mundo, me cae / Dar las gracias en estas épocas es necesario. Cualquier buen detallito cuenta / Si fuera fruta, ya estaría buena para ser usada en conserva, o para ponerme seca detrás de una vitrina / Ya tan cerca de Julio, ¿Les cae que de 2011? / Un, dos, tres, cuatro... ando buscando un pajarito / Y me fui /

Las garbanzas y los cacahuates al vapor son mi delirio

2011-06-23T09:21:00.003-05:00

Yo debería vivir aquí:

-Me han contado que en Colima está llueve y llueve, hasta hace unos días los odié y envidié (sí, soy bien mala), pero ya no, snif, hace tres días comenzaron los cielitos nublados y las lluvias chipichipi y luego pizpizpiz más abundantes mil... y ahhh, qué rico es despertar así. Siento como si mi vida mejorara con la lluvia. Me gusta fantasear poes.
-Ya desempolvé las bufandas y mis chaquetas ñoñas. Ta daaaaá.
-Hace rato revisaba blogcitos, me dio harto gusto que esta pinche regresara: Javes Beatrice, pero aunque regrese la sigo odiando porque sé que de nuevo se irá.
-Ayer vi a una tipa cuasigualita a Carla Morrison comiendo churros, pfff, casi me le declaro, jaja, bueno, not, pero aw, me puse jotísima y brinqué de la emoción. Al final no supe qué hacer, si lamerle la mano pensando que se la lamía a Morrison o robarle un churro. Dah.
-Julio será un mes complicado, tengo miedo de volver, regresar es algo que me cuesta mucho trabajo, será mejor que nadie se entere, shhhhhhhhhhh.

estos días he andado muy ñoña

2011-06-20T08:28:00.002-05:00

No puedo dejar de escucharla:
♥♥CarlaMorrison♥♥
snif(suspiro)snif(sonrisita)
.
Ya casi a mitad de año
volteo y sólo puedo ver meses correr
enero... marzo... y yo aquí.
.
Tengo ganas de un enorme helado de vainilla. Enorme.
Qué hermoso si fuera de La especial de París.
Argh, los envidio, defeñitos, argh.

atarantada

2011-06-11T08:06:00.002-05:00

Hoy amaneció nubladito/fresquito/rico.

Así pienso que el mundo es mejor.

Ay. Estoy bien tonta.

de las costumbres

2011-06-09T08:13:00.003-05:00

Ayer hablábamos Dr. Gonzo y yo, de los ritos o maneras en que uno escribe.

Yo por ejemplo, me convierto en la mujer más fea del universo: con las greñas al aire, despatarrada en el colchón, con manchas de grafito en mis manos, con migas de borrador alrededor, y con mil hojas apañuscadas. Vivo entre borradores eternos (literalmente) varios días.

No puedo, no se me da escribir directamente en word... hasta que ya tengo más o menos la idea escrita a mano, entonces la paso y de ahí la sigo puliendo otro tantito, creo que trabajo el doble, pero así me acomodo para trabajar, snif.

No soy desos que escriben con cafecito, o vinito o demás musas al lado, naaaá, a mí no se me da la finura: masco chicle, le bebo a mi refresco, o como palomitas. Antier escribí el final de un cuento mientras comía crujitos con chile, dah. El final se manchó de salsa. Ji.

Y ustedes, ¿qué ritos tienen al escribir?

2011-06-07T08:46:00.000-05:00

HOLA, TENGO GRIPA.

:)

POST A MANERA DE ESTUDIO

2011-06-03T09:54:00.011-05:00

He buscado aquí y allá apuntes del cuento. Algunos piensan que relato y cuento son la misma cosa, pero no, hay diferencias, aunque la línea entre uno y otro suele ser delgada, poseen características que los hacen especiales:

RELATO: Es una estructura discursiva, es más un resultado de la inspiración inmediata (como la poesía), a diferencia del cuento, en donde todos los indicios deben llevar indefectiblemente al nudo y luego al desenlace y por ende requiere un trabajo previo del autor. Admite elementos de no ficción (por ejemplo un relato periodístico, o el relato no ficticio). En este sentido, el relato podría ser un género limítrofe entre lo estrictamente artístico/literario y por ejemplo lo periodístico o lo ensayístico.

CUENTO: Es una narración breve de carácter ficcional protagonizada por un grupo reducido de personajes y con un argumento sencillo.
La próxima semana en el blog escribicionista abordaremos el tema de cuento, y bueno, como ya expresé mi condición desesperada acá abajito, estoy peleándome, literalmente, con un puñado de fotocopias y apuntes en viejas libretas, con Wikipedia y con un archivo pdf para que mi post del próximo miércoles no termine siendo poesía-ensayo-relato, debido a mi tendencia a revolver ideas.

Esto es lo que recopilé, ojalá a alguien más le sirva, a mí ya se me están aclarando algunas dudas.

“Un hombre, en Montecarlo, va al casino, gana un millón, vuelve a casa, se suicida”.

/extraído de la tesis del cuento, por Ricardo Pligia/

En este apunte está condensada la forma clásica del cuento, desmenuzándolo:
Se unen dos ideas irreconciliables (ganar, suicidarse) y tras lo que parece un mensaje absurdo, se esconde una idea razonable. Esa intriga define el carácter doble de la forma del cuento, es decir, que el cuento siempre cuenta dos historias.
El cuento clásico narraría en primer plano la historia 1 (el hombre que va a jugar al casino) y construye en secreto la historia 2 (el suicidio). Un relato visible esconde un secreto, narrado de modo elíptico y fragmentario.
El efecto sorpresa se produce cuando el final de la historia secreta aparece en la superficie. Los puntos de cruce entre las dos historias son fundamentales en la construcción.
En la forma clásica (a la Poe, a la Quiroga) el cuento contaba una historia anunciando que había otra. El cuento moderno cuenta dos historias como si fueran una sola.
Según Hemingway, lo más importante nunca se cuenta, la historia secreta se construye con lo no dicho, con el sobreentendido y la alusión. ¿Qué hubiera hecho él con el cuento del principio? Narrar con detalles precisos la partida, el ambiente donde se desarrolla el juego, la técnica para apostar, la bebida que toma… No decir nunca que ese hombre se va suicidar, pero escribir el cuento como si el lector ya lo supiera.
¿Y Kafka? Él contaría con claridad y sencillez la historia del suicidio, algo naturalito, pero narraría sigilosamente la historia visible hasta convertirla en algo enigmático y oscuro, una partida narrada de un modo elíptico y amenazador.
Y así, cada autor de mil maneras. ¡Bendito estilo!
El cuento se construye para hacer aparecer artificialmente algo que estaba oculto. He aquí sus partes y características.

Se compone de:
♥Introducción o planteamiento: La parte inicial de la historia, donde se presentan todos los personajes y sus propósitos. Pero fundamentalmente, donde se presenta la normalidad de la historia. Lo que se presenta en la introducción es lo que se quiebra o altera en el nudo. La introducción sienta las bases para que el nudo tenga sentido.
♥Desarrollo o nudo: Es la parte donde se presenta el conflicto o el problema de la historia, toma forma y suceden los hechos más importantes. El nudo surge a partir de un quiebre o alteración de lo planteado en la introducción.
♥Desenlace o final: Parte donde se suele dar el clímax, la solución a la historia y finaliza la narración. Incluso en los textos con final abierto, hay un desenlace. Puede terminar en un final feliz o no.

Características:
♥Ficción: aunque puede inspirarse en hechos reales, un cuento debe, para funcionar como tal, recortarse de la realidad.

♥Argumental: el cuento tiene una estructura de hechos entrelazados (acción-consecuencias) en un formato de: planteamiento-nudo-desenlace.

♥Única línea argumental: a diferencia de lo que sucede en la novela, en el cuento todos los hechos se encadenan en una sola sucesión de hechos.

♥Estructura centrípeta: todos los elementos que se mencionan en la narración del cuento están relacionados y funcionan como indicios del argumento.

♥Personaje principal: aunque puede haber otros personajes, la historia habla de uno en particular, a quien le ocurren los hechos.

♥Unidad de efecto: comparte esta característica con la poesía. Está escrito para ser leído de principio a fin. Si uno corta la lectura, es muy probable que se pierda el efecto narrativo. La estructura de la novela permite, en cambio, leerla por partes.

♥Prosa: el formato de los cuentos modernos (a partir de la aparición de la escritura) suele ser la prosa.

♥Brevedad: por y para cumplir con estas características, el cuento es breve.

Jálenme los pelos

2011-06-03T08:46:00.001-05:00

ESTOY PERDIDA EN ESA LÍNEA QUE SEPARA AL CUENTO DEL RELATO.
Ay.

La cucaracha

2011-05-30T09:03:00.006-05:00

Con chancla en mano, te vigilo, ahí estás, con tu terrosa, asquerosa apariencia, no te mueves, no me has visto. Eres una mancha en el piso. Me acerco y las mismas ideas me atacan, —¿y si tienes planes para mañana?— entonces me detengo, y retiro mi cuerpo, calladito, mirándote. Luego te vas, y yo me quedo mirando el hueco que has dejado en mi piso, como extrañándote.

2011-05-27T18:09:00.002-05:00

Mi casa es aquella a la que le da el sol, toda la mañana, toda la tarde, todos los días. Por eso me gusta llegar de noche. Como gata entrar cautelosa, aventar los zapatos, no hacerle ruido a la noche. Me gusta estacionarme en el balcón, asomar mi vacío con el viento entre la noche, quedarme ahí, quietecita, pues entrar a casa es como llegar a un horno, puedo recargarme en la pared lateral -la más caliente- y sentir como mis carnes hacen tzzzz, puedo cocinarme lenta, dolorosamente. Los hilos de sudor gotean entre mi espalda, soy un caracol dejando rastro. Soy un caracol en el infierno.

No sé en sus cuidades

2011-05-25T08:34:00.007-05:00

Pero en la mía, hay una plaga de clubes de nutrición, academias de baile, clases para poner uñas y escuelas de chef, ajá, en ese orden. Puterísimo.

-Cada que paso por un club de nutrición hay doñas al acecho queriendo que entres "pásale, tome una muestra, un té gratis y las arañas". Parecen vendedoras de catálogo, desas que ahuevo quieren ensartarte.

-Las academias de baile están llenas de doñas y morras caderonas bailando reggaetón, zumba, o a Espinoza Paz versión electrónica. Iuggg.

-Siempre me he preguntado cómo aguantan las que van a clases de uñas acrílicas y de gel y shalalá, los olores son espantosos.

-Pfff, el otro día vi a un emo saliendo de una escuela de chefsitos, dah, yo no probaría su comida.

¡QUÉ MIEDO!
Y en sus cuidades, ¿qué plagas hay?

Como dice Reptilio, una mujer usando zapatos rojos no puede tener buenas intenciones.

2011-05-21T10:02:00.009-05:00

ZAPATITOS ROJOS

Una tarde, vio su reflejo en el cristal de un escaparate, se miró como aquella niña que embelesada abría sus paquetes de cumpleaños, pudo verse descubriendo aquel par de balerinas rojas.
A su cabeza llegó el aroma del plástico de las muñecas nuevas, el olor de los chocolates mentolados.
No lo dudó y entró a la tienda.
-Señorita, me muestra esas zapatillas en cuatro y medio.
-Claro que sí, ¿en qué color? -le preguntó la empleada
-Rojas, por favor -y sonrió satisfecha.

Te puedo comer de golpe, Irapuato

2011-05-19T16:21:00.014-05:00